ÍNDICE

Prólogo

Manifiesto del señor Antipirina

Manifiesto Dada 1918

Proclamación sin pretensión

Manifiesto del señor Aa el antifilósofo

Tristan Tzara

Señor Aa el antifilósofo nos envía este manifiesto

Dada, manifiesto sobre el amor débil y el amor amargo

Anexo. Cómo me volví encantador, simpático y delicioso

Silogismo colonial

PRÓLOGO

En 1951 Tzara decidió reimprimir los cruciales 7 manifiestos que tanto habían contribuído a subvertir el concepto del arte burgués y anquilosado de principios de siglo, así lo hizo, añadiendo otros escritos contemporáneos de los manifiestos y con el título de Lampisterias.

MANIFIESTO DEL SEÑOR ANTIPIRINA

DADÁ es nuestra intensidad: quien alza las bayonetas sin consecuencia la cabeza sumatral del bebé alemán; DADÁ es la vida sin sandalias ni paralelos; quien está en contra y a favor de la unidad y decididamente contra el futuro; sabemos sensatamente que nuestros cerebros se convertirán en blandos cojines, que nuestro antidogmatismo es tan exclusivista como el funcionario y que no somos libres y gritamos libertad; necesidad severa sin disciplina ni moral y escupimos sobre la humanidad.

DADÁ permanece dentro del marco europeo de las debilidades, es todo la misma mierda, pero de ahora en adelante queremos defecar en diversos colores para adornar el jardín zoológico del arte con todas las banderas de los consulados.

Somos directores de circo y silbamos entre los vientos de las ferias, por entre los conventos, prostituciones, teatros, realidades, sentimientos, restaurantes, ohi, oho, bang, bang.

Proclamamos que el coche es un sentimiento que nos ha consentido demasiado con los retrasos de sus abtracciones como los transatlánticos, los ruidos y las ideas. Sin embargo, exteriorizamos la facilidad, buscamos la esencia central y nos sentimos contentos si podemos ocultarla; no queremos contar las ventanas de la élite maravillosa, pues DADÁ no existe para nadie y queremos que todo el mundo entienda eso. Es ahí, os lo aseguro, donde está el balcón de Dadá. Desde donde uno puede oír las marchas militares y descender cortando el aire como un serafín en un baño popular, para mear y comprender la parábola.

DADÁ no es locura, ni sabiduría, ni ironía, mírame, gentil burgués.

El arte era un juego para bebés, los niños unían palabras que tienen un campanilleo final, luego lloraban y gritaban la estrofa, y le ponían las botitas de las muñecas, y la estrofa se volvió reina para morir un poco y la reina se convirtió en ballena y los niños corrían hasta perder el aliento.

Y luego vinieron los grandes embajadores del sentimiento, quienes exclamaron históricamente a coro:

Psicología Psicología hihi

Ciencia Ciencia Ciencia

Viva Francia

No somos naïf

Somos sucesivos

Somos exclusivos

No somos simples

y sabemos bien discutir a la inteligencia.

Pero nosotros, DADÁ, no compartimos su opinión, pues el arte no es serio, os lo aseguro, y si mostramos el crimen para doctamente decir ventilador, es para halagarles, queridos oyentes, les amo tanto, os lo aseguro, les adoro.

MANIFIESTO DADÁ (1918)

La magia de una palabra -DADA-

que ha puesto a los periodistas ante la puerta

de un mundo imprevisto ,

no tiene para nosotros ninguna importancia.

Para lanzar un manifiesto es preciso querer A.B.C., fulminar contra 1, 2, 3,

impacientarse y aguzar las alas para conquistar y esparcir a grandes y pequeños a, b, c, firmar, gritar, jurar, arreglar la prosa en una forma de evidencia absoluta, irrefutable, demostrar su non plus ultra y mantener que la novedad se asemeja a la vida igual que la última aparición de una pajarita prueba lo esencial de Dios. Su existencia ya ha quedado probada por el acordeón, el paisaje y la palabra dulce. *** Imponer su A.B.C. es algo natural -y por consiguiente lamentable. Todo el mundo lo hace a guisa de cristalbluffmadona, sistema monetario, producto farmacéutico, pierna desnuda que convida a la primavera ardiente y estéril. El amor por la novedad es la cruz simpática, es prueba de un me importa un comino ingenuo, signo sin causa, pasajero, positivo. Y esta necesidad es también antigua. Al dar al arte el impulso de la suprema simplicidad: novedad, se es humano y verdadero respecto de la diversión, impulsivo, vibrante para crucificar el hastío. En la encrucijada de las luces, alerta, atento, al acecho de los años, en el bosque. ** *

Yo escribo un manifiesto y no pretendo nada, digo sin embargo algunas cosas y estoy por principio contra los manifiestos, igual que también estoy contra los principios (decilitros para el valor moral de toda frase -demasiada comodidad; la aproximación fue inventada por los impresionistas).*** Yo escribo este manifiesto para demostrar que pueden ejecutarse juntas acciones opuestas, en una única y fresca respiración; yo estoy contra la acción; por la continua contradicción, y también de por la afirmación, no estoy ni a favor ni en contra y no lo explico porque odio el sentido común.

DADA -ésta es una palabra que lleva las ideas a cazar; cada burgués es un dramaturgo en pequeño, inventa temas diferentes, en vez de colocar a los personajes convenientes al nivel de su inteligencia, crisálidas en las sillas, busca las causas o los fines (siguiendo el método psicoanalítico que él practica) para cimentar su intriga, historia que habla y se define. *** Cada espectador es un intrigante cuando intenta explicar una palabra (¡conocer!). Desde el refugio de guata de las complicaciones serpentinas, hace manipular sus instintos. De ahí los infortunios de la vida conyugal.

Explicar: Diversión de los vientresrojos para los molinos de los cráneos vacíos.

DADA NO SIGNIFICA NADA

Si nos parece fútil y si no perdemos el tiempo con una palabra que no significa nada… .El primer pensamiento que revolotea en nuestros cerebros es de índole bacteriológico: hallar su origen etimológico, histórico o psicológico, por lo menos. Por la prensa sabemos que los negros Krou llaman DADA al rabo de una vaca sagrada. Al cubo y a la madre en cierta zona de Italia, DADA. Un caballo de madera, la nodriza, la doble afirmación en ruso y en rumano: DADA. Hay sabios periodistas que ven en esto un arte para los críos, y otros santos jesúsllamandoalosniños de hoy, el retorno a un primitivismo seco y ruidoso, ruidoso y monótono. La sensibilidad no se construye sobre una palabra; toda construcción converge en la perfección que aburre, idea estancada de una dorada ciénaga, relativo producto humano. La obra de arte no debe de ser la belleza en sí misma, porque está muerta; ni alegre ni triste, ni clara ni oscura, alegrar o maltratar a las individualidades sirviéndoles pasteles de aureolas santas o sudores de una carrera arqueada a través de las atmósferas. Una obra de arte nunca es bella, por decreto, objetivamente, para todos.La crítica es por lo tanto inútil, solo existe subjetivamente, para cada uno, y sin el menor carácter de generalidad. ¿O creemos acaso hader encontado la base psíquica común a toda la humanidad? El intento de Jesús y de la biblia ocultan bajo sus benevolentes y amplias alas : la mierda los animales y los días.

¿Cómo se pretende ordenar el caos que constituye esa infinita informe variación: el hombre? El principio : «ama a tu prójimo» es una hipocresía. «Conócete» es una utopía, pero más aceptable porque hay algo mezquino en ello. Ninguna piedad.Después de la masacre nos queda la esperanza de una humanidad pacificada. Y hablo siempre de mí, puesto que no quiero convencer, no tengo derecho a arrastrar a otros hacia mi corriente, no obligo a nadie a seguirme y todo el mundo hace su arte a su manera, si conoce la alegría que sube en flechas hacia las capas astrales, o aquélla que desciende a las minas de flores de cadáveres y de espasmos fértiles. Estalactitas: buscarlas por doquier, en los pesebres agrandados por el dolor, en los ojos blancos como liebres de los ángeles. Así nació DADA, de una necesidad de independencia, de desconfianza hacia la comunidad. Aquellos que nos pertenecen conservan su libertad. No reconocemos ninguna teoría. Bastante tuvimos con las academias cubistas y futuristas: laboratorios de ideas formales. ¿Es que se hace arte para ganar dinero y acariciar a los gentiles burgueses? Las rimas suenan con la asonancia de las monedas y la inflexiónse desliza por el perfil de la tripal.Todas los grupos de artistas han desembocado en este banco cabalgando sobre diversos cometas. La puerta abierta a las posibilidades de arrellanarse en los cojines y en la comida.

Aquí arrojamos el ancla sobre la tierra fertil.

Aquí tenemos derecho a proclamar, pues hemos conocido los estremecinoentos y el despertar. Resucitados ebrios de energía, clavamos el tridente en la carne despreocupada. Somos escorrentías de maldiciones en abundancia trópica de vegetaciones vertiginosas, goma y lluvia son nuestro sudor, nosotros sangramos y quemamos la sed; nuestra sangre es vigor.

El cubismo nació de la simple manera de mirar el objeto: Cézanne pintaba una taza 20 centímetros más bajo que sus ojos, los cubistas la miran desde arriba, otros complican la apariencia al hacer una sección perpendicular y colocándola sensatamente al lado. (No olvido a los creadores, ni las grandes razones de la materia que convirtieron en definitivas.) *** El futurista ve la misma taza en movimiento, una sucesión de objetos uno al lado del otro que maliciosamente hace atractiva con algunas líneas de fuerza. Ello sin perjuicio de que el lienzo sea una buena o mala pintura destinada a la inversión de capitales intelectuales. El pintor nuevo crea un mundo, cuyos elementos son también los medios, una obra sobria y definida, sin argumento. El artista nuevo protesta: ya no pinta (reproducción simbólica e ilusionista) sino que crea directamente en piedra, madera, fierro, estaño, rocas, organismos locomotrices a los que pueda voltear a cualquier lado el viento límpido de la sensación instantánea.***

Toda obra pictórica o plástica es inútil; aunque sea un monstruo que asusta a los espíritus serviles, y no dulzona para exornar los refectorios de animales con hábitos humanos, ilustraciones de esta triste fábula de la humanidad. – Un cuadro es el arte de hacer que se encuentren dos líneas geométricamente comprobadas paralelas, en un lienzo, ante nuestros ojos, en la realidad de un mundo transpuesto según nuevas condiciones y posibilidades. Este mundo no está especificado ni definido en la obra, sino que pertenece en sus innumerables variaciones al espectador. Para el autor, ese mundo carece de causa y teoría. Orden = desorden; yo =no-yo; afirmación= = negación : resplandores supremos de un arte absoluto. Absoluto en pureza de caos cósmico y ordenado, eterno en el glóbulo segundo sin duración, sin respiración, sin luz, sin control. *** Me gusta una obra antigua por su novedad. Tan sólo el contraste nos enlaza con el pasado. *** Aquellos escritores que enseñan moral y discuten o mejoran la base psicológica tienen, además de un deseo oculto de ganar, un conocimiento ridículo de la vida, a la que han clasificado, dividido, canalizado; se empeñan en hacer bailar a las categorías al ritmo que ellos tocan. Sus lectores se ríen y prosiguen: ¿y de qué sirve?

Existe una literatura que no llega hasta la masa voraz. Obra de creadores, procedente de una verdadera necesidad del autor, y para él. Conocimiento de un supremo egoísmo, donde se marchitan los bosques. *** Cada página debe reventar, ya sea por la seriedad profunda y grave, el torbellino, el vértigo, lo nuevo, lo eterno, ya por la burla aplastante, ya por el entusiasmo de los principios o por la manera de estar impresa. He aquí un mundo tambaleante que se escapa, comprometido con los cascabeles d ela serie infernal. he aquí por otra parte : unos nuevos hombres, fuertes, saltarines, jinetes del hipo. He aquí un mundo mutilado y los medicuchos literarios con necesidad de mejora.

Yo os digo: no hay comienzo y nosotros no temblamos, no somos sentimentales. Desgarramos, viento furioso, la ropa de las nubes y de las plegarias, y preparamos el gran espectáculo del desastre, el incendio, la descomposición. Preparamos la supresión del luto y sustituimos las lágrimas con sirenas tendidas de un continente a otro. Banderas de júbilo intenso y viudas de la tristeza venenosa. *** DADA es la enseña de la abstracción; la publicidad y los negocios también son elementos poéticos.

Destruyo los cajones del cerebro y los de la organización social: desmoralizar por todas partes y arrojar la mano del cielo al infierno, los ojos del infierno al cielo, restablecer la rueda fecunda de un circo universal en las potencias reales y en la fantasía de cada individuo.

La filosofía es la cuestión: de qué lado empezar a mirar la vida, dios, la idea, o cualquier otra cosa. Todo lo que uno mira es falso. El resultado relativo no me parece más importante que la elección entre pastel y cerezas para el postre. La manera de mirar rápidamente el otro lado de una cosa, a fin de imponer su opinión indirectamente, se llama dialéctica, es decir, negociar el espíritu de las patatas fritas bailando el método alredor.

Si yo grito:

Ideal, ideal, ideal,

Conocimiento, conocimiento, conocimiento,

Bumbum, bumbum, bumbum,

he registrado con bastante exactitud el progreso, la ley, la moral y todas las otras bellas calidades que diferentes personas muy inteligentes han discutido en tantos libros, para llegar, a final de cuentas, a decir que a pesar de todo cada quien ha bailado según su bumbum personal, y que tiene razón en lo que toca a su bumbum, satisfacción de la curiosidad enfermiza; timbre privado para necesidades inexplicables; baño; dificultades pecuniarias; estómago con repercusión en la vida; autoridad de la vara mística formulada en ramillete de orquesta-fantasma con arcos mudos, engrasados con filtros a base de amoníaco animal. Con los quevedos azules de un ángel han excavado el interior por veinte centavos de unánime reconocimiento. *** Si todos tienen razón y todas las píldoras no son sino Pink, por una vez intentemos no tener razón.*** Podemos creer explicar racionalmente, mediante el pensamiento, lo que escribimos. Pero es muy relativo. El pensamiento es algo muy bonito para la filosofía, pero es relativo. El psicoanálisis es una enfermedad peligrosa, adormece las inclinaciones anti-reales del hombre y sistematiza la burguesía. No hay una Verdad última. La dialéctica es una máquina divertida que nos conduce / de una manera banal / a opiniones que hubiéramos tenido de todas maneras. ¿O es que se cree que, mediante el refinamiento minucioso de la lógica, se ha demostrado la verdad y establecido la exactitud de nuestras opiniones? La lógica abrazada por los sentidos es una enfermedad orgánica. A los filósofos les gusta agregar el siguiente elemento: El poder de observación. Pero precisamente esta magnífica cualidad de la mente es la prueba de su impotencia. Observamos, miramos desde uno o desde varios puntos de vista, los escogemos entre los millones que existen. También la experiencia es un resultado del azar y de las facultades individuales. *** La ciencia me repugna en cuanto se vuelve especulativa-sistema, pierde su carácter utilitario -tan inútil- pero por lo menos individual. Odio la gruesa objetividad y la armonía, esa ciencia que encuentra que todo está en orden. Sigan, hijos míos, humanidad… Dice la ciencia que somos los siervos de la naturaleza: todo está en orden, hagan el amor y rómpanse la cabeza. Sigan, hijos míos, humanidad, gentiles burgueses y periodistas vírgenes…*** Estoy contra los sistemas, el más aceptable de los sistemas es no tener, por principio, ninguno. *** Completarse, perfeccionarse en su propia pequeñez hasta llenar el vaso de su yo, valor para combatir por y contra el pensamiento, misterio del pan desencadenamiento súbito de una hélice infernal en lis económicos:

LA ESPONTANEIDAD DADAÍSTA

Llamo me importa un comino, al estado de una vida en que cada uno conserva sus propias condiciones, sabiendo sin embargo respetar las otras individualidades, o si no defenderse, el paso doble volviéndose himno nacional, aalmacen de oportunidades,T.S.H. teléfono sin hilo transmitiendo fugas de Bach, anuncios luminosos y carteles de burdeles, el órgano difundiendo claveles para Dios, todo eso junto, y realmente, reemplazando a la fotografía y al catecismo unilateral. La simplicidad activa.

La impotencia para discernir entre los grados de claridad: lamer las penumbras y flotar en la gran boca llena de miel y de excremento. Medida en la escala Eternidad, toda acción es vana –(sí dejamos que el pensamiento tenga una aventura cuyo resultado fuese infinitamente grotesco- dato importante para el conocimiento de la impotencia humana). Pero si la vida es una farsa barata, sin objetivo ni parto inicial, y porque nosotros creemos deber salir adelante limpiamente, como crisantemos lavados, del asunto, hemos proclamado única base de entendimiento: al arte. El arte no tiene la importancia que nosotros, centuriones de la mente, le prodigamos desde hace siglos. El arte no aflige a nadie y aquellos que sepan interesarse por él recibirán caricias y buena ocasión para poblar el país de su conversación. El arte es algo privado, el artista lo hace para sí mismo; la obra comprensible es producto de periodista, y porque se me antoja en este momento mezclar a ese monstruo con colores de aceite: tubo de papel que imita elmetal que uno aprieta y automáticamente vierte odio, cobardía, villanía. El artista, el poeta se regocija del veneno de la masa condensada en un jefe de sección de esta industria, es feliz cuando se le injuria: prueba de su inmutabilidad. El autor, el artista alabado por los periódicos, comprueba la comprensión de su obra: miserable forro de un abrigo con utilidad pública; andrajos que cubren la brutalidad, meados colaborando al calor de un animal que cobija bajos instintos. Fofa e insípida carne que se multiplica con la ayuda de los microbios tipográficos.

Hemos alterado la tendencia llorona en nosotros. Toda filtración de esa naturaleza es diarrea confitada. Alentar este arte significa digerirla. Nos hacen falta obras fuertes, directas, precisas e incomprendidas para siempre. La lógica es una complicación. La lógica siempre es falsa. Ella tira de los hilos de las nociones, palabras, en su exterior formal, hacia objetivos y centros ilusorios. Sus cadenas matan, miriápodo enorme que asfixia a la independencia. Casado con la lógica, el arte viviría en el incesto, engullendo, tragándose su propia cola siempre su cuerpo, fornicándose en sí mismo, y el genio se volvería una pesadilla asfaltada de protestantismo, un monumento, una pila de intestinos grisáceos y pesados.

Y la elasticidad, el entusiasmo e inclusive la felicidad de la injusticia, esa pequeña verdad que nosotros practicamos con inocencia y que nos hace bellos: somos delicados y nuestros dedos son maleables y resbalan como las ramas de esa planta insinuante y casi líquida; ella precisa nuestra alma, dicen los cínicos. También ése es un punto de vista; pero no todas las flores son santas, por fortuna, y lo que de divino hay en nosotros es el despertar de la acción antihumana. Se trata de una flor de papel para el ojal de los señores que frecuentan el baile de máscaras de la vida, la gracia de la cocina, blancas primas ágiles o gordas. Ellos trafican con lo que nosotros hemos seleccionado. Contradicción y unidad de los opuestos en un solo chorro puede ser verdad. En cualquier caso si se insiste en pronunciar esa banalidad, apéndice de una moralidad libidinosa, maloliente. La moral atrofia como todo azote producto de la inteligencia. El control de la moral y de la lógica nos han producido la impasibilidad ante los agentes de policía -causa de la esclavitud-, ratas pútridas de las que está repleto el vientre del burgués, y que han infectado los únicos pasillos de cristal puros y transparentes que quedaban abiertos a los artistas.

Que grite cada hombre: hay un gran trabajo destructivo, negativo, por cumplir. Barrer, asear. La limpieza del individuo se afirma después del estado de locura, de locura agresiva, completa, de un mundo dejado en manos de bandidos que desgarran y destruyen los siglos. Sin fin ni designio, sin organización: la locura indomable, la descomposición. Los fuertes por la palabra o por la fuerza sobrevivirán, pues son vivos en la defensa, la agilidad de los miembros y de los sentimientos chamusca sus flancos labrados.

La moral ha determinado la caridad y la piedad, dos bolas de sebo que han crecido como elefantes y a las que llamamos buenas. y unos planetas que denominamos buenos. No tienen nada de bondadosas. La bondad es lúcida, luminosa y decidida, inmisericorde hacia la comprensión y la política. La moralidad es la infusión de chocolate en las venas de todos los hombres. Esta tarea no fue ordenada por una fuerza sobrenatural, sino por el cartel de los mercaderes de ideas y los acaparadores universitarios. Sentimentalidad: viendo a un grupo de hombres que se pelean y se aburren, inventaron el calendario y el medicamento sabiduría. Pegando etiquetas, se desencadenó la batalla de los filósofos (mercantilismo, balanza, medidas meticulosas y mezquinas) y se entendió una vez más que la piedad es un sentimiento, como la diarrea, en relación con el asco que arruina la salud, la inmunda tarea de las carroñas de comprometer al sol.

Yo proclamo la oposición de todas las facultades cósmicas a esta blenorragia de un sol pútrido salido de las fábricas del pensamiento filosófico, la lucha encarnizada, con todos los medios del

ASCO DADAISTA

Todo producto del asco susceptible de convertirse en una negación de la familia, es dada; protesta con todas las fuerzas del ser en acción destructiva : DADA; conocimiento de todos los medios hasta ahora rechazados por el sexo púdico del compromiso cómodo y la cortesía : DADA; abolición de la lógica, danza de los impotentes de la creación : DADA; de toda jerarquía y ecuación social instalada para los valores por nuestros lacayos : DADA; cada objeto, todos los objetos, los sentimientos y las oscuridades, las apariciones y el choque preciso de las líneas paralelas, son medios para el combate : DADA; abolición de la memoria : DADA; abolición de la arqueología : DADA; abolición de los profetas: DADA; abolición del futuro : DADA; creencia absoluta indiscutible en cada dios producto inmediato de la espontaneidad : DADA; salto elegante y sin perjuicio de una armonía a la otra esfera; trayectoria de una palabra lanzada como un disco sonoro grito; respetar todas las individualidades en su locura del momento: seria, temerosa, tímida, ardiente, vigorosa, decidida, entusiasta; pelar su iglesia de todo accesorio inútil y pesado; escupir como una cascada luminosa el pensamiento chocante o amoroso, o mimarlo -con la viva satisfacción de que da igual- con la misma intensidad en el zarzal, puro de insectos para la sangre bien nacida, y dorada de cuerpos de arcángeles, de su alma. Libertad : DADA DADA DADA, aullido de los dolores crispados, entrelazamiento de los contrarios y de todas las contradicciones, de los grotescos, de las inconsecuencias : LA VIDA.

PROCLAMACIÓN SIN PRETENSIÓN

El arte se duerme para el nacimiento del mundo nuevo «ARTE» -papagayo de palabra- reemplazado por DADÁ, PLESIOSAURO, o pañuelo.

El talento QUE SE PUEDE APRENDER hace del poeta un droguero HOY la crítica es balanza ya no lanza semejanzas

Hipertróficos pintores hiperestesiados e hipnotizados por las hiedras de los almuédanos de apariencia hipócrita

CONSOLIDEN LA COSECHA EXACTA DE LOS CÁLCULOS HIPÓDROMO DE GARANTÍAS INMORTALES; No tiene ninguna importancia no hay transparencia ni apariencia.

MÚSICOS ROMPAN SUS INSTRUMENTOS CIEGOS en el escenario

La JERINGA no es sino para mí entendimiento. Escribo porque es natural como orino cuando estoy enfermo

Es arte está necesitado de una operación El arte es una PRETENSIÓN recalentada con la timidez del orinal, LA HISTERIA nacida en el taller

Nosotros buscamos la fuerza directa pura SOBRIA ÚNICA no buscamos NADA nosotros afirmamos la VITALIDAD de cada instante

la anti-filosofía de las acrobacias ESPONTÁNEAS

En este momento odio al hombre que cuchichea antes del entreacto – agua de colonia- teatro agrio. EL VIENTO ALEGRE.

Si cada quien dice lo contrario es porque tiene razón.

Preparen la acción del géiser de nuestra sangre -formación submarina de aviones transcromáticos, metales celulares y cifrados en el salto de las imágenes

por encima de los reglamentos de

lo BELLO y su control

Esto no es para los abortos que todavía adoran su ombligo

MANIFIESTO DEL SEÑOR Aa EL ANTIFILÓSOFO

sin la búsqueda de yo te adoro

que es un boxeador francés

valores marítimos irregulares como la depre –

sión de Dadá en la sangre del bicéfalo

resbalo entre la muerte y los fosfatos indecisos

que raspan un poco el cerebro común de los poetas

dadaistas

afortunadamente

pues

oro

mina

las tarifas y la vida cara me han decidido a abando-

nar las D

no es cierto que los falsos dadás me las hayan

quitado ya que

el reembolso comenzará en cuanto

es como para llorar la nada que se llama nada

y he barrido la enfermedad en la aduana

yo caparazón y paraguas del cerebro de mediodía

a las dos de abono

supersticioso desencadenando los engranajes

del ballet espermatozoico que hallarán ustedes en

ensayo general en todos

los corazones de indi-

viduos sospechosos

yo les comeré un poco los dedos

os pagaré la renovación del abono del amor en

celuloide que rechina como puertas de metal

y ustedes son unos idiotas

yo volveré una vez como su orina rena-

ciente a la alegría de vivir el viento partero

y establezco un pensionado de mantenedores de poetas

y vengo una vez más para comenzar de nuevo

y todos ustedes son unos idiotas

y la llave del autocleptómano no funciona más que con

aceite crepuscular

en cada nudo de cada máquina está la nariz

de un recién nacido

y todos nsotros somos unos idiotas

y muy sospechosos de una nueva forma de inteli-

gencia y de nueva lógica a la manera de

nosotros mismos

que no es Dadá de ninguna manera

y ustedes se dejan llevar por el Aaísmo

y todos ustedes son idiotas

cataplasmas

en alcohol de sueño purificado

vendajes

idiotas

vírgenes

TRISTAN TZARA

¡Mírenme bien!

Soy un idiota, soy un farsante, soy un bromista.

¡Mírenme bien!

Soy feo, mi cara carece de expresión, soy pequeño.

¡Soy como todos ustedes! [1]

Pero pregúntense, antes de mirarme, si el iris por el que envían flechas de sentimiento líquido no es caca de mosca, si los ojos de su vientre no son secciones de tumores cuyas miradas saldrán alguna vez por una parte cualquiera de su cuerpo, en forma de derrame blenorrágico.

Ustedes ven con su ombligo -¿por qué le esconden el espectáculo ridículo que nosotros le brindamos? Y más abajo, sexos de mujeres, con dientes, que lo tragan todo -la poesía de la eternidad, el amor, el amor puro, naturalmente- los filetes de ternera sangrantes y la pintura al óleo. Todos los que miran y que comprenden se colocan fácilmente entre la poesía y el amor, entre el filete de ternera y la pintura. Serán digeridos, serán digeridos. Recientemente se me acusó de haber robado unas pieles. Probablemente porque creían que me contaba todavía entre los poestas. Entre esos poetas que satisfacen sus necesidades legítimas de onanismo frío dentro de pieles calientes : ja ja ja, conozco otros placeres, igual de platónicos. Llame por teléfono a su familia y orine en el agujero reservado a las boberías musicales gastronómicas y sagradas.

DADA propone dos soluciones:

¡BASTA DE MIRADAS!

¡BASTA DE PALABRAS! [2]

¡No miren más!

¡No hablen más!

Porque yo, camaleón cambio infiltración con actitudes cómodas – opiniones multicolores para toda ocasión dimensión y precio- yo hago lo contrario de lo que propongo a los demás. [3]

se me olvida algo :

¿dónde? ¿por qué? ¿cómo?

es decir:

ventilador de ejemplos fríos servirá a la serpiente frágil de cabalgata y nunca tuve el placer de verla a usted querida mía, rígida la oreja saldrá por sí misma del sobre como todas las provisiones marinas y los productos de la casa Aa & Co. el chicle por ejemplo y los perros tienen ojos azules, bebo camomila, ellos se beben el viento, DADA introduce nuevos puntos de vista, ahora nos sentamos en las cuatro esquinas de las mesas, en actitudes deslizadas un poco a izquierda y derecha, porque estoy enfadado con Dadá, exijan por doquier la supresión de las D, coman Aa, frótense con la pasta dentífrica Aa, vístanse en la casa Aa. Aa es un pañuelo y el sexo que se limpia los mocos, el hundimiento rápido -de hule- no tiene necesidad de manifiestos ni de libretas de direcciones, da el 25% de descuento vístase usted con Aa tiene los ojos azules.

1) Quería hacerme un poco de publicidad

2)Basta de manifiestos

3)A veces

El Sr. Aa el antifilósofo nos envía este manifiesto

¡Vivan los sepultureros de la combinación!

Todo acto es un disparo de revólver cerebral -el gesto insignificante o el movimiento decisivo son ataques (abro el abanico de los K O para la destilación del aire que nos separa)- y con las palabras depositadas en el papel entro, solemnemente hacia mí mismo.

En la cabellera de las nociones planto mis 60 dedos y sacudo brutalmente las alfombras, los dientes, los cerrojos de las articulaciones.

Cierro, abro, escupo. ¡Atención! Ahora es el momento de decirles que mentí. Si hay un sistema en la falta de sistema -el de mis proporciones- yo nunca lo aplico.

Es decir que miento. Miento aplicándolo, miento no aplicándolo, miento cuando escribo que miento porque yo no miento -pues he vivido el espejo de mi padre- escogido entre los atractivos del bacarrá -de ciudad en ciudad pues yo mismo nunca he sido yo mismo -pues el saxofón lleva como rosa el asesinato del chofer visceral- es de cobre sexual y hojas de carreras. Así tamborileaba el maíz, la alarma y la pelagra en donde crecen las cerillas.

Exterminación. sí, naturalmente.

Pero no existe. Yo: mezcla cocina teatro.

¡Que vivan los camilleros en las celebraciones de éxtasis!

La mentira es éxtasis -aquello que dura más de un segundo- no hay nada que no lo supere.

Los idiotas empollan el siglo -vuelven a empezar algunos siglos después- los idiotas permanecen en el círculo durante diez años – los idiotas se balancean en la esfera de un año- yo (idiota) me quedo ahí cinco minutos.

La pretensión de la sangre de esparcirse en mi cuerpo y mi acontecimiento el azar de color de la primera mujer que toqué con mis ojos en esos tiempos tentaculares. El más amargo bandolerismo es acabar su frase pensada. Bandolerismo de gramófono, pequeño espejismo anti-humano que amo en mí mismo -porque lo creo ridículo y deshonesto. Pero los banqueros del lenguaje siempre recibirán su pequeño porcentaje de la discusión. La presencia de un boxeador (por lo menos) es indispensable para el enfrentamiento -los afiliados de una banda de asesinos dadaístas han firmado el contrato de autoprotección para los asuntos de este tipo. Su número era muy reducido siendo absolutamente imprescindible -la presencia de un cantante (por lo menos) para el dúo, de un firmante (por lo menos) para el recibo, de un ojo (por lo menos) para la vista-.

Pongan la placa fotográfica del rostro en baño de ácido.

Las conmociones que la hicieron sensible la harán visible y os sorprenderán.

Dense a sí mismos un puñetazo en la cara y caigan muertos.

Dada manifiesto sobre el amor débil y el amor amargo

I

preámbulo = sardanápalo

uno = valija

mujer = mujeres

pantalón = agua

sí = bigote

2 = tres

bastón = tal vez

después = descifrar

irritante = esmeralda

vicio = bis

octubre = periscopio

dedo indicador nervio =

o todo eso junto en cualquier arreglo sabroso, jabonoso, brusco o definitivo -echado a suertes- está vivo.

Es así como por encima del espíritu vigilante del clérigo edificado en la esquina de cada calle animal, vegetal, imaginable y orgánica, todo es parecido con nada tiene parecido. Aunque yo no lo creía, la verdad es que lo he escrito en papel – porque es un mentira que yo FIJÉ como una mariposa en el sombrero.

La mentira circula -saluda al Señor Oportuno y al Señor Cómodo : la detengo, se vuelve verdad.

Así DADA se hace cargo de la policía con pedales y de la moral con sordina.

Todo el mundo (en algún momento) estaba completo en su cabeza y en su cuerpo. Repítase eso 30 veces.

Yo me considero muy simpático.

Tristan Tzara

II

Un manifiesto es una comunicación hecha al mundo entero, en la que no hay más pretensión que el descubrimiento de los medios para curar instantáneamente la sífilis política, astronómica, artística, parlamentaria, agronómica y literaria. Puede ser dulce, bonachón, siempre tiene razón, es fuerte, vigoroso y lógico.

A propósito de lógica, me parezco muy simpático.

Tristan Tzara

El orgullo es la estrella que bosteza y penetra por los ojos y por la boca, se apoya, se hunde en su seno está escrito : morirás. Es su único remedio. ¿Quién cree aún en los médicos? Yo prefiero al poeta que es un pedo en una máquina de vapor -es dócil y no llora- educado y semipederasta, va nadando. Me importan un bledo los dos. Es un azar (que no es necesario) que el primero sea alemán, el segundo español. Lejos de nosotros, realmente, la idea de descubrir la teoría de la probabilidad de las razas y el epistolario perfeccionado de la amargura.

III

Siempre se han cometido errores, pero los errores más grandes son los poemas que uno ha escrito. La palabrería tiene una sola razón de ser: el rejuvenecimiento y el mantenimiento de las tradiciones de la biblia. A la palabrería la alienta la administración de correos, que, ¡ay!, se perfecciona, alentada por la compañía de tabacos, las compañías ferroviarias, los hospitales, las empresas funerarias, las fábricas de tela. A la palabrería la alienta la cultura de las familias. A la palabrería la alientan los dineros de papá. Cada gota de saliva que se escapa de la conversación se convierte en oro. Los pueblos que todavía tienen necesidad de divinidades para observar las 3 leyes esenciales: comer, hacer el amor y cagar, reyes que están de viaje y leyendas que sondemasiado duras, tan sólo la palabrería cuenta actualmente. La forma en que se presenta con mayor frecuencia es DADA.

Hay gente (periodistas, abogados, aficionados, filósofos) que incluso consideran las otras formas: negocios, matrimonios, visitas, guerras, congresos diversos, sociedades anónimas, política, accidentes, bailes, crisis económicas, crisis nerviosas, como variaciones de dadá.

Como no soy imperialista, no comparto su opinión -más bien creo que dada no es sino una divinidad de segundo rango, a la que debe colocarse simplemente al lado de las otras formas del nuevo mecanismo para religiones de interregno.

La simplicidad ¿es simple o es dadá?

Me considero bastante simpático.

Tristan Tzara

IV

¿Es acaso necesaria la poesía? Yo sé que aquellos que más fuerte gritan en su contra sin saberlo le disponen y asignan una perfección confortable; -a eso llaman futuro higiénico.

Se prevé el aniquilamiento (siempre próximo) del arte. Aquí deseamos un arte más arte. Higiene se vuelve pureza dios mío dios mío.

¿Acaso ya no debe creer uno en las palabras? ¿Desde cuándo expresan lo contrario de lo que el órgano que las emite piensa y quiere? (piensa, quiere y desea pensar).

He aquí el gran secreto:

El pensamiento se hace en la boca.

Todavía me considero muy simpático.

Tristan Tzara

Un gran filósofo canadiense dijo : El pensamiento y el pasado también son muy simpáticos.

V

Un amigo, que es demasiado amigo mío para no ser inteligente, me decía el otro día:

el estremecimiento / el quiromántico NO ES MAS QUE

LA MANERA DE DECIR buenos días / buenas noches Y QUE

DEPENDE DE LA FORMA QUE SE LE HA DADO

A su raspilla / su cabello

Yo le contesté:

TIENES RAZÓN idiota / príncipe PORQUE

YO ESTOY CONVENCIDO DE LOcontrario / tártaro

naturalmente / titubeamos

NO TENEMOS

razón. Me llamo / ganas de comprender LO OTRO

La diversidad que es divertida, este partido de golf da la ilusión de una «cierta» profundidad. Yo mantengo todas las convenciones -suprimirlas sería crear nuevas, lo cual nos complicaría la vida de una manera verdaderamente repugnante.

Ya no se sabría qué es lo chic: amar a los niños del primer o del segundo matrimonio. El «pistilo de la pistola» nos ha metido con frecuencia en situaciones extrañas y turbulentas. Desordenar el sentido -desordenar las nociones y todas las pequeñas lluvias tropicales de la desmoralización, desorganización, destrucción, accidentes en cadena, son acciones aseguradas contra la caída de rayos y reconocidas de utilidad pública reconocida. Hay un hecho conocido: ya solo se encuentran dadaístas en la Academia Francesa.

Me considero, con todo, muy simpático.

Tristan Tzara

VI

Parece ser que existe eso: más lógica, mucha lógica, demasiada lógica, menos lógica, poca lógica, verdaderamente lógica, bastante lógica.

Pues entonces saquen las consecuencias.

-¡Ya está hecho!:

Ahora llamen en la memoria al ser que más aman.

-¿Está hecho ya?

Díganme el número yo les diré la lotería.

VII

A priori, es decir con los ojos cerrados, Dadá sitúa antes de la acción y por encima de todo: a La Duda. DADA duda de todo. Dadá es tatuaje. Todo es Dada. Desconfíen de Dada.

El anti-dadaísmo es una enfermedad: la autofcleptomanía, el estado normal del hombre es DADA.

Pero los verdaderos dadás están contra DADA.

El autocleptómano.

Quien roba -sin pensar en su interés, en su voluntad- elementos de su individualidad es un cleptómano. Se roba a sí mismo. Hace desaparecer los caracteres que lo mantienen al margen de la comunidad. Los burgueses son semejantes -todos se parecen. No solían parecerse. Se les enseñó a robar -el robo se volvió función- lo más cómodo y menos peligroso es robarse a sí mismo. Y todos ellos son muy pobres. Los pobres están contra DADA. Tienen mucho que hacer con sus cerebros. Nunca terminarán. Trabajan. Se trabajan -se engañan a sí mismos- se roban -son muy pobres. Pobrecitos. Los pobres trabajan. Los pobres están contra DADA. Quien está contra DADA está conmigo, dijo un hombre ilustre, pero murió enseguida. Lo enterramos como a un verdadero dadaísta. Anno domini Dada. ¡Desconfíen! Y recuerden este ejemplo.

VIII

PARA HACER UN POEMA DADAÍSTA.

Coja un periódico.

Coja unas tijeras.

Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.

Recorte el artículo.

Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.

Agítela suavemente.

Ahora saque cada recorte uno tras otro.

Copie concienzudamente

en el orden en que hayan salido de la bolsa.

El poema se parecerá a usted.

Y será usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad encantadora, aunque incomprendida del vulgo. *

* Ejemplo : cuando los perros atraviesan el aire en un diamante como las ideas y el apéndice de la meninge señala la hora del despertador programa (el título es mío)

precios son ayer conviniendo enseguida cuadros / apreciar el sueño época de los ojos / pomposamente como recitar el evangelio género oscurecese / grupo el apoteosis imaginar dice él fatalidad poder de los colores / talló perchas aturdido la realidad un hechizo/ espectador todos con esfuerzo de la ya no es 10 a 12 / durante divagación revoloteo desciende presión / volver locos en fila india sillas sobre un monstruosa aplastando el escenario / celebrar pero sus 160 adeptos en paso en los puestos en mi nacarado / fastuoso de tierra plátanos sostuvo esclarecerse / júbilo demandar reunidos casi / de tiene la uno tanto que le invocaba visiones / unos canta ésta ríe / sale situación desaparece describe aquella 25 danza saludo / disimuló el todo de no es fue / magnífica la ascensión tiene la banda mejor luz cuya suntuosidad escena me music-hall / reaparece siguiendo instante se agitar vivir / negocios que no prestaba / manera palabras viene esa gente

IX

Hay gente que explica porque hay gente que aprende. Suprímanlos y no queda más que dada.

Moje usted la pluma en un líquido negro con intenciones manifiestas -no es más que su autobiografía que usted empolla bajo el vientre del cerebelo en flor.

Biografía es el equipaje del hombre ilustre.

Grande o fuerte. Y ahí está usted, usted, hombre sencillo como los demás, luego de haber mojado la pluma en la tinta, pleno de

PRETENSIONES

que se manifiestan en formas tan diversas como imprevistas, que se aplican a todas las formas de la actividad y del estado de espíritu y de mímica;

Helo a usted pleno de

AMBICIONES

de mantenerse en la esfera de la vida, en el sitio al que acaba de llegar hace un instante, de progresar en marcha ascendente ilusoria y ridícula hacia una apoteosis que no existe más que en su neurastenia: helo a usted pleno de

ORGULLO

más grande, más fuerte, más profundo que todos los demás.

Queridos colegas: un gran hombre, uno pequeño, fuerte, débil, profundo, superficial,

he ahí por qué reventarán todos ustedes.

Existe gente que antedató sus manifiestos para hacer creer que tuvo un poco antes la idea de su propia grandeza. Mis queridos colegas: antes después, pasado futuro, ahora ayer,

he ahí porqué reventarán todos ustedes.

Existe gente que ha dicho: dada es bueno porque no es malo, dada es malo, dada es una religión, dada es una poesía, dada es un espíritu, dada es escéptico, dada es una magia, yo conozco dadá.

Mis queridos colegas: bueno malo, religión poesía,espíritu escepticismo, definición definición,

he ahí porqué reventarán ustedes,

y reventarán, yo se lo juro.

El gran misterio es un secreto, pero lo conocen algunas personas. Jamás dirán lo que es dadá. Para distraerlos una vez más diré algo como:

dada es la dictadura del espíritu o

dada es la dictadura del lenguaje,

o bien

dadá es la muerte del espíritu,

lo cual satisfacerá a muchos de mis amigos. Amigos.

X

Es evidente que desde Gambetta, la guerra, Panamá y el asunto Steinheil, la inteligencia se encuentra en la calle. El inteligente se ha convertido en un tipo completo, normal. Lo que nos hace falta, lo que es de interés, lo que es raro porque posee las anomalías de un ser precioso, la frescura y la libertad de los grandes antihombres, es

EL IDIOTA

Dada trabaja con todas sus fuerzas en la instauración del idiota por todas partes. Pero conscientemente. Y él mismo tiende cada vez más a volverse idiota. Dada es terrible. No le enternecen las derrotas de la inteligencia. Dadá es más bien cobarde, pero cobarde como un perro rabioso, no reconoce método ni exceso persuasivo.

La falta de jarreteras que lo hace agacharse sistemáticamente nos recuerda la famosa falta de sistema que en el fondo nunca existió. La falsa noticia fue lanzada por una lavandera en el pie de su página, la página fue llevada al país bárbaro donde los colibríes hacen hombres sandwich de naturaleza cordial.

Esto me lo contó un relojero que tenía en su mano una jeringa flexible y que llamó, en recuerdo característico de los países cálidos, flemática e insinuante.

XI

Dada es un perro -un compás- la arcilla abdominal -ni nuevo ni japonesa desnuda-gasómetro de los sentimientos en pelotas -Dada es brutal y no hace propaganda- Dada es una cantidad de vida en transformación transparente sin esfuerzo y giratoria.

XII

señores señoras compren entren compren y no lean verán a quien tiene en sus manos la llave del niágara el hombre que cojea en una caja los hemisferios en una maleta la nariz encerrada en un farolillo chino verán verán verán la danza del vientre en el saloon de massachussets aquél que clava el clavo y el neumático se desinfla las medias de seda de la señorita atlántida la maleta que da 6 vueltas al mundo para encontrar al señor destinatario y a su prometida a su hermano y a su cuñada hallarán ustedes la dirección del carpintero el reloj de sapos el nervio en cortapapeles tendrán la dirección del alfiler menor para el sexo femenino y del que proporciona las fotos obscenas al rey de Grecia así como la dirección de la acción francesa.

XIII

DADA es un microbio virgen

Dada está contra la carestía de la vida

Dada sociedad anónima para la explotación de las ideas

Dada tiene 391 actitudes y colores diferentes según el sexo del presidente

Se transforma -afirma- dice al mismo tiempo lo contrario -sin importancia- grita -pesca con caña.

Dada es el camaleón del cambio rápido e interesado.

Dada está en contra del futuro. Dada está muerto. Dada es idiota. Viva Dada. Dada no es una escuela literaria, aúlla

Tristan Tzara

XIV

Maquillar la vida en el binóculo -colcha de caricias- panoplia para mariposas, –esa es la vida de las camareras de la vida.

Acostarse en una navaja de afeitar y sobre pulgas en celo – viajar en barómetro – mear como un cartucho – cometer errores, ser idiota, ducharse con minutos santos – ser golpeado, ser siempre el último – gritar lo contrario

de lo que dice el otro – ser la sala de redacción y de baños de dios que cada día se da un baño en nosotros en compañía del pocero, –esa es la vida de los dadaístas.

Ser inteligente – respetar a todo el mundo

– morir en el campo de honor – suscribirse a la Deuda Exterior – votar por Fulano – elrespeto por la naturaleza y la pintura – alborotar en las manifestaciones dadá, – esa es la vida de los hombres.

XV

DADA no es una doctrina para poner en práctica: Dada, – mintamos: un asunto que marcha bien. – Dada contrae deudas y no vive en su colchón. El buen Dios creó una lengua universal, es por eso que no se la toma en serio. Una lengua es una utopía. Dios puede permitirse no tener éxito: Dada también. Es por ello que los críticos dicen: Dada es un lujo, o Dadá está en celo. Dios es un lujo, o Dios está en celo. ¿Quién tiene razón: Dios, Dada o la crítica?

-«Usted debía» -me dice un encantador lector.

-¡Qué va! Tan sólo quería llegar a la conclusión: Suscríbase a Dada, el único Préstamo que no rinde nada.

XVI

aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla aúlla

Que aún se parece muy simpático

Anexo

Cómo me volví encantador simpático y delicioso

Duermo muy tarde. Me suicido en un 65%.

La vida me sale muy barata, no es para mí sino un 30%. Mi vida tiene 30% de vida. Le faltan brazos, unos bramantes y algunos botones. Un 5% lo consagro a un estado de estupor semi-lúcido acompañado de crepitaciones anémicas. Ese 5% se llama DADÁ. O sea que la vida es barata. La muerte es un poco ma´s cara. Pero la vida es encantadora y también la muerte es encantadora.

Hace unos días estaba yo en una reunión de imbéciles. Había mucha gente. Todo el mundo era encantador. Tristan Tzara, un personaje pequeño, idiota e insignificante, daba una conferencia sobre el arte de volverse encantador. Por lo demás él era encantador. Todo el mundo es encantador. E ingenioso. ¿Acaso no es delicioso? Por lo demás, todo el mundo es delicioso. 9 grados bajo cero. Es encantador, ¿verdad? NO, no es encantador. Dios no está a la altura. Ni siqueira está en la Guía Telefónica. Pero de todos modos es encantador.

Los embajadores, los poetas, los condes, los príncipes, los músicos, los periodistas, los actores, los escritores, los

diplomáticos, los directores, los costureros, los socialistas, las princesas y las baronesas, son encantadores.

Todos ustedes son encantadores, muy agudos, ingeniosos y deliciosos.

Tristan Tzara les dice: quisiera hacer otra cosa, pero prefiere seguir siendo un idiota, un farsante y un bromista.

Sean sinceros por un instante: lo que les acabo de decir ¿es encantador o idiota?

Hay personas (periodistas, abogados, amateurs, filósofos) que inclusive consideran los negocios, los matrimonios, las visitas, las guerras, los congresos diversos, las sociedades anónimas, la política, los accidentes, los bailes, las crisis económicas, las crisis nerviosas, como variaciones de dadá. Como no soy imperialista, no comparto su opinión; más bien creo que dadá es una divinidad de segundo orden, a la que hay que colocar simplemente al lado de las otras formas del nuevo mecanismo de religiones de interregno.

La simplicidad ¿es simple o es dadá? Me considero bastante simpático.

Tristan Tzara

Silogismo colonial

Nadie puede escapar al destino

Nadie puede escapar a DADA

__________________________________________________

Tan sólo DADA puede hacerle a usted escapar

al destino

_____________________________________________

Me debe usted 943.50 francos

¡Basta de borrachos!

¡Basta de aeroplanos!

¡Basta de vigor!

¡Basta de vías urinarias!

¡Basta de enigmas!

LAMPISTERIAS

(1963)

I N D I C E

Nota sobre arte

Nota sobre arte negro

Nota sobre arte H. Arp

Guillaume Apollinaire

Pierre Reverdy «El ladrón de Talan

Pierre Albert-Birot

Notes sobre poesía negra

Guillaume Apollinaire ha muerto

R. Huelsenbeck

Pierre Reverdy «Las pizarras sobre el tejado»

Francis Picabis : «El atleta de la spompas fúnebres»

«Ideas sin lenguaje»

Carta abierta a Jacques Rivière

El arte y la caza

Proverbio dada

Fracaso del humor

He visto «El hombre que se desinfla» en el Olimpia «

Nota sobre el conde Lautréaumont

La fotografía al revés Man Ray

Respuesta a una encuesta

Conferencia sobre Dada

NOTA SOBRE ARTE

El arte es en la actualidad la única construcción completa en sí misma, de la que ya no queda nada por decir, tal es su riqueza, vitalidad, sentido, sabiduría. Comprender, ver. Describir una flor : poesía relativa más o menos flor de papel. Ver.

Hasta que descubrimos las íntimas vibraciones de la última célula de un cerebro-dios-matemático y la explicación de las astronomías primarias, la esencia, siempre se describirá la imposibilidad con elementos lógicos de continua contradicción, ciénaga de estrellas y de timbres inútiles. Sapos de frías lámparas, aplastados en la inteligencia descriptiva del vientre rojo. Lo que se escribe sobre arte es obra de la educación y en este sentido ella tiene razón de existir. Queremos devolver a los hombres la facultad de comprender que la única fraternidad existe en el momento de intensidad en que lo bello y la vida concentrados a la altura de un alambre suben hacia la brillantez, estremecimiento azul unido a la tierra mediante nuestras miradas magnéticas que cubren de nieve la cumbre. El milagro. Abro mi corazón a la creación.

Son numerosos los artistas que ya no buscan soluciones en el objeto ni en sus relaciones con el exterior; son cósmicos o primarios, decididos, simples, sabios, serios.

La diversidad de artistas actuales encierra el chorro de agua en una gran libertad de cristal. Y sus esfuerzos crean nuevos organismos luminosos, en un mundo de pureza, con la ayuda de transparencias y de la materialidad de construcción que se constituye de una simple imagen. Continúan la tradición; el pasado y su evolución los impulsan lentamente como una serpiente hacia consecuencias internas, directas, más allá de las superficies y de la realidad.

NOTA SOBRE ARTE NEGRO

El nuevo arte esta en primer línea : concentración, ángulos de la pirámide hacia el final de la cima que es una cruz; mediante la pureza primero deformamos, luego descompusimos el objeto, nos aproximamos a su superficie, la penetramos. Queremos la claridad que es directa. El arte se agrupa en sus campos, son sus especiales oficios, en sus fronteras. Las influencias de naturaleza extraña que se entremezclaban son los jirones de un doble del Renacimiento aún enganchados al alma de nuestros prójimos, porque mi hermano tiene el alma con ramas puntiagudas, negras de otoño.

Mi otro hermano es ingenuo y bueno y ríe. Come en África o a través de las islas de Oceanía. Concentra su vista en la cabeza, la talla en madera dura como el hierro, pacientemente, sin preocuparse de la proporcióN convencional entre la cabeza y el resto del cuerpo. Su idea es : el hombre anda verticalmente, cualquier cosa de la naturaleza es simétrica. Al trabajar, las nuevas relaciones se ordenan por grados de necesidad; nace así la pureza de la expresión.

De lo negro extraemos la luz. Sencilla, rica ingenuidad luminosa. Los diversos materiales, equilibrios de la forma. Construir en jerarquía armonizada.

OJO : botón, ábrete grande, redondo, puntiagudo, para penetrar mis huesos y mi convicción. Transforma mi país en oración de alegría o angustia. Ojo de algodón, fluye en mi sangre.

El arte en el origen de los tiempos fue oración. Madera y piedra fueron verdad. En el hombre veo la luna, las plantas, el negro, el metal, la estrella, el pez. Al igual que los elementos cósmicos se deslizan simétricamente. Deformar, burbujear, La mano es fuerte, grande. La boca contiene el poder de la oscuridad, sustancia invisible, bondad, miedo, sabiduría, creación, fuego.

Nadie ha visto tan claramente como yo esta noche triturar el blanco.

NOTA SOBRE ARTE

H. ARP

Habiendo conseguido abrazar al infinito

con líneas paralelas y la sobriedad

de sabias superposiciones, el arrolló

su arte con mil ramificaciones cuya

riqueza de formas y alusiones se agrupa

maravillosamente en una sencilla unidad

vegetal.

La altura canta lo que se habla en la profundidad.

La naturaleza se halla organizada en su totalidad, maromas del barco fabuloso hacia la cúspide del rayo, en los principios que regulan los cristales y los insectos en jerarquías como el árbol.

Cualquier cosa natural conserva su claridad organizativa, oculta, originada por unas relaciones que se agrupan como la familia de las luces de lunares, centro de rueda que giraría hasta el infinito, la esfera, forja su libertad, su existencia última, absoluta, con leyes innumerables, constructivas.

Mi hermana, raíz, flor, piedra.

El organismo se completa con la inteligencia muda de un nervio y su apariencia.

El hombre es repugnante, mata a los animales, a las plantas, a sus hermanos, se pelea, es inteligente, habla demasiado, no sabe decir lo que piensa.

Pero el artista es un creador : sabe trabajar de una manera que se convierte en orgánica. Decide. Hace al hombre mejor, Cuida el jardín de las intenciones, ordena.

La pureza de un príncipe me hace feliz. Mirar, más allá de la horizontal que se alarga tranquilizando las novedades vegetales de los países lejanos, las floraciones de hielo.

La vertical : en la idea ante el infinito sintiendo la profundidad de un instante ante el animal.

H. Arp

La simetría

flor de encuentro a medianoche

donde el vértigo y el pájaro se convierten en calma del halo

y el lúpulo asciende

la flor llega a ser cristal o escarabajo magnética estrella

querer llevar una vida sencilla.

Si pudiésemos vivir el milagro llegaríamos a la altura donde tu sangre sería orden arcangélico, medicina de astronomía, lector, -convicción acumulada claramente en los corazones sencillos, – sabiduría, conocimiento.

GUILLAUME APOLLINAIRE

“EL POETA ASESINADO”

“LAS TETAS DE TIRÉSIAS”

Para este poeta la vida es un juego giratorio y serio de travesuras, tristeza, de cordialidad, de ingenuidad, de modernismo sucesivamente. El dedo se dirige en todas las carnes hasta el interior que grita y vibra, se convierte en flor y ríe. Lo inesperado es la estrella explosiva por todos los lados y la velocidad se casa con el cuentacuentos calmado, curioso, en natural confirmación de constante novedad. Este choque engendra lo burlesco. El pasado colocado ante un espejo reflectante y proyectado unos siglos más adelante. Con la seguridad de un cow-boy. El rumbo elegante y grotesco. Impulsivo,caprichoso, delicado. Al galope por encima de la vida, el hombre es ridiculo.

Mientras el subteniente Apollinaire, gravemente herido en la cabeza, permanecía en el hospital, apareció su libro de relatos : El poeta asesinado y el poeta Croniamantal con levita, en una cuna rosa, surgía simultáneamente en Múnich y en diversas bodegass frecuentadas por príncipes.

El teatro. Dado que aparece siempre unido a una imitación romántica de la vida, a una ficción ilógica, démosle toda la fuerza natural que el tuvo de principio : que sea diversión o poesía.

Las pequeñas sensibilidades torturadas de las diferentes sicologías, teoría declamatoria, no pueden descubrir una verdad que que quedará oscura para siempre, como todas las acciones que son vanas y sus resultados relativos.

En la aparición de la revista Sic del 24 de Junio Apollinaire hizo representar su drama surrealista Las Tetas de Tirésias. Igual que las mujeres hacen niños – su deber y su destino -. Es razonable y correcto.

Parece que se pasó muy divertido escuchando lo que Apollinaire contaba tan nítidamente en unos decorados hechos de trozos de periódicos y dentro de unas máscaras que debían representar la fiebre recortada al margen de un astro multicolor y supremo. La risa es la bondad de los hombres.

Buscar unas medicinas y la sabiduría entre las canciones y volvamos a empezar.

PIERRE REVERDY

“EL LADRÓN DE TALAN”

Un libro sorprendente, casi la novela soñada. Desde el Renacimiento el arte fue : la anécdota como centro, como principio, es decir historia narrada al ricachón para despertar en él un “sentimiento” ; 64 % de piedad, el resto : humildad, etc. + olvido de un instante incómodo en que se hizo un buen negocio. La mitad de los escritores lo sabe y se aprovecha, la otra mitad intenta todavía calentar el huevo de la anécdota para hacer arte de ella, especula sobre la breve tradición de algunos siglos. Y se sirve de la misma tripa, que no ha deseado ni previsto.

El Renacimiento fue la era infernal del cínico. Para el arte fue un burdel, la anécdota y la fantasía compartieron su dominio. La ilusión se convirtió en el fin y el hombre quería superar a Dios. Pero los problemas de la vida turbulenta la hicieron interesante y, desgraciadamente productiva. Nosotros queremos continuar la tradición del arte negro, egipcio, bizantino, gótico y destruir en nosotros la atávica sensibilidad que nos legó la época ominosa que siguió el cuatroccento.

La novela de Reverdy es un poema. Los episodios están cuidadosamente envueltos en una sustancia que desconocemos. El impacto de los elementos de otra manera sería brutal. Y en el huevo de oro existe una vida difícil que quema. Unas líneas rectas salen de esta carne, nos traspasan y nos vinculan con ella. Para Reverdy la acción transformada en ciempiés avanza lentamente dentro del organismo de la novela y cien abejas nos acarrean en pequeñas cantidades, por millares picadura sinvisibles, los resultados y los hechos y los introducen uniformemente en nuestra sangre.

El Ladrón de Talan es sobre todo un radiador de vibraciones y las imágenes que se descargan en todos los sentidos (efecto casi eléctrico en su transcurso) se reúnen en torno suyo ; la obra de Reverdy es por esto CÓSMICA. Y esta aureola ambulante y siempre renovada nos deja una impresión nublada y el gusto amargo de que el hombre es su centro y que puede, en su pequeño mundo, convertirse en un dios-dueño.

Lo que denomino “cósmico” es una cualidad esencial de la obra de arte. Porque implica el orden que es condición necesaria en la vida de cualquier organismo. Los elemento múltiples, diversos, y alejados están, más o menos intensamente, concentrados en la obra, el artista los recoge, los selecciona, los coloca hace de ellos una construcción o una composición. El orden es la representación de una unidad regida por facultades universales, la sobriedad, la pureza de la precisión.

Existen dos principios en lo cósmico :

1.- Otorgar la misma importancia a cada objeto, ser, material u organismo del universo.

2.- Acentuar la importancia del hombre, agrupar a su alrededor, para subordinarlos a él, los seres, los objetos, etc.

El núcleo de este último principio es un método sicológico; el peligro : la necesidad de CORREGIR a los hombres. Se trata de dejarlos llegar a ser lo que quieren, unos seres superiores. El poeta se deja arrastrar al azar por la secuencia y la impresión. Para el primer principio, esta necesidad adopta una nueva forma : ubicar a los hombres junto a otros elementos, tal como son, hacer a los hombres MEJORES. Trabajar en común, anónimamente, en la gran catedral de la vida que construimos ; equilibrar los instintos humanos que, si se acentuase en demasía la personalidad, adquirirían proporciones babilónicas de mezquindad y cinismo.

Reverdy, agrupando en torno al hombre las respiraciones, las relaciones entre los elementos, crea unos estados casi materiales, que permanecen estancados durante todo el recorrido de los diferentes personajes y casi les ahoga, hacia el final del libro, en esa atmósfera cuyo secreto de composición conocemos si se ha seguido atentamente las etapas transcurridas. Una gran cualidad de esta novela es producirnos una enorme emoción, con la sobriedad en la elección de los medios que Reverdy le aplica ; en esto es honesto y serio. Se aproxima al primer principio sin hacer moral, porque deja a todos los elementos, excepto al hombre, manifestarse a la vez. Reverdy opone al arte por el arte : el arte por la vida. Nosotros enfrentamos a ello el arte por la diversidad cósmica, por la totalidad, por lo universal y queremos ver, inherente en ésta, la vida lenta que existe y duerme incluso en lo que habitualmente llamamos muerte. Pero las teorías y las fórmulas son relativas y flexibles – bajo el ángulo de lo absoluto se convertirían en dogmas estrictos y fanatismos – y no deseamos hacerlo.

Es necesario leer la novela de Reverdy, en la que la poesía es sabia y serena, como el testimonio de una calma que empuja y se acumula en su propia energía. Cascada que caería desde lo alto como un incendio productivo, un gran árbol de frutos múltiples y variados .

PIERRE ALBERT – BIROT

Desordenados collares de las casas, verdes abetos. Cada nota en una caja : una atmósfera en una caja de cerillas y la velocidad capturada; insectos, tranvías que trepan hacia una cabeza de cristal. Decir : el futurismo para jovencitas, la explosión en el internado y, aplastados bajos los blandos cojines, ¿nuevos paisajes? Y cada pequeña página grita muy alto y revienta en el vaso, cada una contiene una idea nueva, y se ha astralmente maravillado ante la veloz transición (un poco demasiado brutal, pero quizás necesaria) de las imágenes de vida intensa y coloreada.

NOTA SOBRE LA POESÍA NEGRA

“No quiero siquiera saber que

hubo hombres anteriores a mí”

(DESCARTES),sino algunas

leyes sencillas y esenciales,

fermentación patética y sorda

de una tierra compacta.

Fijar en el punto en que los poderes se acumularon, de donde surgió el sentido expresado, la invisible irradiación de la sustancia, la relación natural, pero oculta y exacta, ingenuamente, sin explicación.

Redondear y regular en unas formas, en unas construcciones, las imágenes según su peso, su color, su materia, o poner en fila por planos los valores, las densidades materiales y permanentes, sin subordinarlas a nada. Clasificación de las óperas cómicas sancionada por la estética de los accesorios. (0 mi cajón número ABSOLUTO.)

Me da horror entrar en semejante casa donde los balcones, los “adornos”, están cuidadosamente adosados a las paredes. Sin embargo el sol, las estrellas continúan vibrando y zumban libremente en el espacio, y me repugna identificar las hipótesis explicativas (probable axfisiante) con los principios vitales de actividad, de certidumbre.

El cocodrilo encuba la vida futura, la lluvia cae para el silencio vegetal, no se es creador por analogía. La belleza de los satélites – enseñanza de luz – nos satisfacerá, porque no somos Dios sino por el país de nuestro conocimiento, en las leyes donde vivimos la experiencia en esta tierra, a ambos lados de nuestro ecuador, en nuestras fronteras. Perfecto ejemplo del infinito que podemos controlar : la esfera.

Redondear y regular en unas formas, en unas construcciones, las imágenes según su peso, su color, su materia, o poner en fila por planos los valores, las densidades materiales y permanentes, mediante la decisión personal y la inquebrantable firmeza de la sensibilidad, comprensión adecuada a la materia transformada, muy próxima a las venas y frotándose allí en sufrimiento por la alegría presente, definitiva. Creamos un organismo cuando los elementos están aptos para la vida. La poesía vive primeramente para las funciones de danza, de religión, de música, de trabajo.

GUILLAUME APOLLINAIRE HA MUERTO

Bajó como esa “lluvia” febril que con tantos desvelos había compuesto para una revista parisiense, Los trenes, los acorazados, los teatros de variedades y las fábricas ¿van acaso a alzar el viento del luto por el más vivaz, el más alerta, el más entusiasta de los poetas franceses? No basta la bruma, ni el mayor griterío. Su temporada hubiera debido ser la alegría de la victoria, la nuestra, la de los nuevos trabajadores esenciales de la oscuridad y del verbo. Conocía el motor del astro, la dosis exacta del tumulto y de la discreción. Su espíritu era galope de luz y el granizo de las palabras frescas la escolta de su huesos traslúcidos, los ángeles.

Se encontrará con Henri Rousseau.

¿Ha muerto Apollinaire?

R. HUELSENBECK

“PLEGARIAS FANTASTICAS”

Energía y velocidad lanzadas por encima del glaciar, corrientes vertiginosas rebotando furiosamente a través de obstáculos invisibles, efervescencia estancada creciendo enormemente hacia arriba, bajando a las minas, empujando por todos los lados, siempre combatiendo y llamando a todos los objetos, colores, sentimientos, razas, fábricas, animales y lenguas diferentes a su antojo, – sus compañeros, sus testigos. El arroja su visión del paraíso al infierno y recíprocamente; no existe nada sagrado, todo es de esencia divina. En este sufrimiento – gimnasia en irregular movimiento pendular (ironía, voz profunda, flor sacrílega), que se ralentiza gradualmente hacia el final del libro, resonancia, tranquila y seria, clara, sabia pasión, última plegaria.

La representación del ruido llega a ser a veces realmente, objetivamente ruido y lo grotesco adquiere proporciones de frases rápidamente entrecortadas y caóticas. El espíritu burgués que hace las ideas útiles y pertinentes, quiere otorgar a la poesía el invisible papel de motor principal de la máquina universal : el alma práctica. Con su ayuda Cristo se ofrecerá a los hombres : el expresionismo. De esta manera todo se deja organizar y fabricar. Producimos libertad, fraternidad, igualdad, expresionismo, Huelsenbeck es uno de los raros que, habiendo gritado y protestado, permanecerá inaccesible a los caminos de los llorones travestidos de mariposas.

NOTA SOBRE LA POESÍA

El poeta de la última estación ya no llora inútilmente, el lamento frena la marcha. Humedad de épocas pasadas. Aquellos que se nutren de lágrimas están contentos y gordos, las ensartan para equivocar a las serpientes detrás de los collares de sus almas. El poeta puede dedicarse a unos ejercicios de gimnasia sueca, Y mediante abundancia y explosión, sabe alumbrar la esperanza HOY. Tranquilo, ardiente, furioso, íntimo, patético, lento, impetuoso, su deseo final por el entusiasmo, fecunda forma de intensidad.

Saber reconocer y recoger los estragos del poder como esperamos, que están por todas partes, en una esencial lengua de cifras, grabadas sobre cristales, conchas, raíles, en las nubes, en el vidrio, dentro de la nieve, de la luz, sobre el carbón, la mano, en los rayos que se agrupan alrededor de los polos magnéticos, encima de las alas.

La perseverancia agudiza y hace subir la alegría como un cohete hacia las campanas astrales, destilación de las olas de alimento imperturbable, creadora de una nueva vida. Fluir torrencial en todos los colores y sangrar entre las hojas de todos los árboles. Vigor y sed, emoción ante la composición que ni se ve ni se explica : la poesía.

No buscamos analogías entre las formas en que se exterioriza el arte; en cada una con su libertad y sus fronteras. No existe equivalente en arte, cada brazo de estrella se desarrolla independientemente, se alarga y absorbe el mundo que le conviene. Pero el paralelismo que constata las direcciones de una nueva vida, sin teoría, caracterizará la época.

Conceder a cada objeto su integridad, su autonomía, condición necesaria para la creación de constelaciones nuevas, cada una tiene su sitio en el grupo. Voluntad de la palabra : un ser en pie, una imagen, una construcción única, ferviente, de color denso, intensidad, comunión con la vida.

El Arte es un desfile de continuas diferencias. Dado que no existe distancia apreciable entre el “cómo está usted”, el nivel donde hacemos crecer su mundo y las acciones humanas visto bajo este ángulo de pureza submarina. El poder de formular al momento esta variopinta sucesión, es la obra. Globo de tiempo, volumen parido sin causa bajo presión.

El espíritu aporta nuevos rayos de posibilidades : centralizarlas, juntarlas bajo la lentilla ni física ni síquica ni definida – popularmente – el alma. Las maneras de expresarlas, transformarlas : los medios. Luz dorada como el resplandor – batido ascendente de alas creciendo.

Sin pretensión de absoluto romántico, expongo algunas banales negaciones.

El poema ya no es tema, ritmo, rima, sonoridad : acción formal. Proyectados sobre la cotidianeidad, pueden ser unos medios cuyo uso no esta regulado ni registrado, a los que doy la misma importancia que al cocodrilo, al mineral ardiente, a la hierba. Ojo, agua, báscula, sol, kilómetro y todo lo que puedo concebir junto y que representa un valor susceptible de llegar a ser humano : la sensibilidad. Los elemento se aman unidos tan estrechamente, abrazados verdaderamente, como los hemisferios del cerebro y los camarotes de los transatlánticos.

El ritmo es el trote de las entonaciones que se escucha ; existe un ritmo que ni se ve ni se oye : rayos de un consorcio interior hacia una constelación ordenada. Ritmo fue hasta hoy los latidos de un corazón seco : cascabeles de madera podrida y amortiguada. No pretendo rodear de un rígido exclusivismo lo que llamamos principio allí donde sólo se trata de libertad. Pero el poeta será exigente hacia su obra, para encontrar la necesidad real; de este ascetismo florecerá, puro y esencial, el orden. (Bondad sin eco sentimental, su aspecto material).

Ser cruel y exigente, puro y honesto hacia su obra en curso que situaremos entre los hombres, nuevos organismos, creaciones que viven en unos huesos de luz y en las formas fabulosas de la acción. (REALIDAD)

Lo demás, denominado literatura, es un dossier de imbecilidad humana para la orientación de los profesores del mañana.

El poema emuja o escarba el cráter, se calla, mata o grita a lo largo de grados acelerados de velocidad. Ya no será un producto de la óptica, ni del sentido ni de la inteligencia, impresión o facultad de transformar las huellas de los sentimientos.

La comparación es un medio literario que no nos gusta, existen métodos de formular una imagen o de integrarla, pero sus elementos serán tomados de esferas diferentes y distantes.

La lógica ya no nos guía y su comercio, muy cómodo, demasiado castrado, mendaz fulgor, sembrando la calderilla del estéril relativismo, entre nosotros se ha extinguido para siempre. Otras fuerzas productivas claman su libertad, flamígeras, indefinibles y gigantescas, por encima de las montañas de cristal y plegaria.

Libertad, libertad : como no soy vegetariano no tengo recetas.

La oscuridad es productiva si es luz tan blanca y pura que nuestros prójimos quedan ciegos. De su fulgor, como consecuencia surge el nuestro. Su luz es para nosotros, en la bruma, la danza microscópica e infinitamente apretada de los elementos de la sombra en fermentación imprecisa. ¿No es acaso densa y segura la materia en su pureza?

Bajo la corteza de los árboles abatidos , busco la pintura de las cosas del futuro, del vigor y en los canales la vida hincha quizás, ya, la oscuridad del hierro y del carbón.

PIERRE REVERDY

“ LAS PIZARRAS DEL TEJADO ”

“ LOS JINETES CAMUFLADOS ¨

Conocemos en qué medida el arte sicológico anestesia el movimiento – incluso si algunas veces es literario – y la balancea como El ladrón de Talan estableció a favor del espíritu cósmico. Las pizarras del tejado todavía señalan un estado de equilibrio, sensibilidad especializada sobre las atmósferas dulces, cálidas, a través de la elegancia, el final sorprendente, cualidades cuidadas y valiosas, pero es decididamente en Los jinetes camuflados donde Reverdy experimenta el máximo estado personal de libertad : detenerse bruscamente y deshacer el ovillo desde otro extremo, amontonar las imágenes, disipar la leve neblina, trabajar la materia submarina del lector, sacudidas en todos los grados, dimensión, nivel y valor, la poesía no es desde luego suero neurasténico. Reverdy se inclina cada vez más minuciosamente hacia la CERTIDUMBRE precisa, libre, cósmica.

No existen leyes, cualquier acto nos está permitido,

usemos todos los ,medios, cada elemento nos reclama,

post coitum exacta flor de sol.

FRANCIS PICABIA

“ EL ATLETA DE LAS POMPAS FÚNEBRES “

“ PLATÓNICOS PESEBRES ”

Para destruir, la sangre creadora se fortalece del géiser y de la vitalidad colectiva, no zoológica, se presenta, taquigrafiada sobre el piano de los istmos anti-artísticos. En pintura, Picabia destruyó la “belleza” y con los restos construyó cartón, dinero, el pájaro del mecanismo eterno, el cerebro en estrechas relaciones con las cualidades de las máquinas. Funciones. No solamente fábrica o expresión del tiempo, sino la natural sencillez de una transcripción inmediata con medios personales. De ahí la pureza de sus obras. Romanticismo es la exasperación descriptiva del arroyo, de la planta, del coche, o la ternura de mirar – el asco por los sistemas perceptibles conduce a Picabia a las luminosas realidades de las máquinas, lo demás es calma, – la exteriorización inmediata es el menor esfuerzo o la ingenuidad de los medios. La piedra se expresa mediante la forma y a veces por la luminosidad de sus caras, vibración del aire recorrido. Odio la naturaleza. A Picabia no le gusta el oficio. Sus poemas no tienen final, sus prosas con comienzan nunca. Escribe sin trabajar, muestra su personalidad, no controla sus sensaciones. Crece en la carne de los organismos. Ni la estabilidad de la palabra ni la música predominan y paso por encima de sus frases hacia una armonía subterránea. Picabia ilumina la rotación de las realidades y del misterio y reduce las importancias o las pretensiones a la relativa igualdad de la formación cósmica, mata la declamación y el patos histérico en los pequeños caminos que aún encontramos por todos los lados..

FRANCIS PICABIA

“ IDEAS SIN LENGUAJE ”

Los miriápodos filosóficos rompieron unas piernas de madera o de metal, e incluso unas alas, entre las estaciones Verdad-Realidad. Siempre había alguna cosa inalcanzable : LA VIDA.

Buscar sustituir la vida por un placer privado, aventura a veces divertida. (Las aventuras sin remordimiento que se introducen en arte por sus medios, para destruirlo lentamente, despiertan la ceniza en el núcleo, intereses recíprocos, insinuaciones y obstáculos sistema movimiento DADA).

Y dar a una broma carácter de eternidad y cocinarla exclusivamente por hambre, es ridículo, inocente buenos días de onanista, música saludable, pretensión mezclada, sucursal del burgués que hace cosquillas al arte.

La anemia no se propaga en el continente, pero tu conoces el poder, los microbios, las flores, el alcohol, la sangre, los inventos que extienden su lluvia – sin motivo – o se rompen ecos en la roca matinal y sólida.

Pienso en la misma necesidad de imponerse –decidme tono serio que no suene falso, – y son siempre los demás los que tienen razón.

La necesidad de buscar explicaciones a aquello cuya única razón es ser hecho, simplemente, sin discusión, con el mínimo de criterio o de crítica, se parece a la auto-cleptomanía : alojar prennemente sus propios objetos en diferentes bolsillos. Normalmente también nos organizamos para formar una colección de una especialidad moral cualquiera, para comodidad de las ideas. Los hombres son pobres porque se roban a sí mismos. No está involucrada la dificultad de comprender la vida moderna, pero roban unos elementos a su propia personalidad.

PICABIA. La palabra fertiliza el metal. Bólido o rueda, urubú, huracán, ribeteado y abierto, deja dormir sus sentimientos en un garaje. Coloco un búho en un hexágono, canta en hexámetros, usa los ángulos, grita moderado y abusa. La geometría es seca, vieja. Vi brotar una línea de otra manera. Una línea surgida mata las teorías; no tenemos ya necesidad de buscar la aventura en la vida de las líneas. Obra personal, aquella que huye del absoluto. Y vive. Se evade. De la savia muda. El mecanismo de la aorta hace más ruido que el ascensor, el engranaje de sus ruedas esta al rojo, despertador : tipografía de las primeras sensaciones, demasiado sencilla para ser descifrada tan rápidamente por los capitanes de la ciencia. Mi querido Picabia : “Vivir” sin pretensión, bailar sobre dientes de hierro, telegráficamente, o callarse en la línea del equinoccio, saber que en cada instante – perpetuo movimiento – existe el hoy.

“Encanto” y “bonito” se relacionan con el claro de luna, con los sentimientos, con los cuadros que cantan y las canciones que se contemplan, se adhieren a las tradiciones, se transfunden entre los bomberos y los pintores.

Los pintores cubistas y futuristas, que deberían dejar vibrar su felicidad por haber liberado la apariencia de un exterior incómodo y fútil, se convierten en científicos y propugnan la academia. Propagación teórica de carroñas, pompa para la sangre. Hay expresiones que son también legiones de honor. A la caza de las grandes palabras que aseguran la felicidad de la humanidad, el prestigio prestidigitador de predilecciones prodigiosas para entretenimiento de los que pagan. Capítulo : respeto por la sopa.

Las ideas envenenan la pintura; si el veneno lleva un nombre sonoro de enorme tripa filosófica, el arte se hace contagioso, y, si lo añadimos a esa intensidad musical, la mezcla se convierte en peligrosa para los hombres limpios y sobrios. Sólo la acción negativa es necesaria. Picabia redujo la pintura a una composición sin problema; cada cual encontrará las líneas de su vida,

que van con los tiempos en ferrocarril y telefonía sin hilos

si sabe mirar sin preguntarse por qué una taza se parece a un sentimiento.

CARTA ABIERTA A JACQUES RIVIÈRE

Uno no escribe ya hoy con la raza, sino con la sangre (¡qué banalidad!). Lo que para la otra literatura era la característica, es hoy el temperamento. Es casi lo mismo si se escribe un poema que si se baila sobre una locomotora. Sólo para los viejos es normal no darse cuenta que se ha generado un nuevo tipo de hombres un poco por todas partes. Con insignificantes variaciones por raza, la intensidad es, creo, la misma por todos los sitios, y si encontramos un carácter común en los que hacen la actual literatura, será el de la antisicología.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Cuando escribimos, es solo un refugio : desde cualquier “punto de vista”. Yo no escribo como oficio y no tengo ambición literaria. Hubiera llegado a ser un aventurero de gran porte, de gestos delicados, si hubiese tenido la fortaleza física y la resistencia nerviosa de realizar esta única proeza : no aburrirme . Escribimos también porque no existen aún hombre nuevos suficientes, por costumbre, publicamos para buscar hombres, y para estar ocupados (esto mismo, es muy estúpido). Habría una solución : resignarse; muy sencillamente : no hacer nada. Pero es necesario tener una enorme energía. Y tenemos una necesidad casi higiénica de complicaciones.

EL ARTE Y LA CAZA

La caza al hombre sale de las raíces y los orígenes de su mapa topográfico en el mostrador de descuento: esto se sabe por la dulce y sutil alucinación : el hombre. Es normal y esta muy bien, suficientemente loco en la repetición quien se cuelga siempre una nueva importancia en su última aparición. Pero los resultados de la caza al hombre, que cotiza en Bolsa, están por explicar. Con brillantez y marco. Aquí crece una espesa barba alrededor de la idea clara que me hago, todavía no tiene cuarenta años de existencia y de honesto trabajo. Me da terror la locura y su forma platónica que es el absurdo y la poesía. “Me da horror” ya no tengo la sal desagradable de antaño, esto quiere decir hoy que me fumo un cigarrillo.

Los hombres son impenetrables; aquellos que creen que los hombres pueden ser interpretados como dos manos cruzadas sobre un vientre, están equivocados, mienten y hacen un mal negocio. Los valores son tan elásticos como las leyes de bronce. Los conflictos no existen ya porque estamos en el bolsillo del verano. La malvada especulación sobre el Instituto, que otras veces expresaba una insulto, nos ha arrastrado a ver las cosas al mismo nivel : la Plaza Vendôme que no podría contener la mostaza peyorativa es solo una constatación puramente verbal. Nuestras ideas son claras y no tienen necesidad de expresarse, el deporte que consiste en hacer salir, paralelamente a las ideas, unos alientos que corren y discuten, es conocido por nuestros más sólidos dialécticos. Quieren dominar y tener razón. E incluso las más hermosas mujeres de Francia no consiguieron mostrarse en el Casino de París. El lenguaje está muy gastado, y sin embrago colma completamente sólo la vida de la mayoría de los hombres. No saben más lo que la vida supo contarles. La comicidad y el pequeño aspecto peyorativo son para ellos el sabor del lenguaje, la sal de la vida. Dada intervino brutalmente en esta historieta de limpieza cerebral. Pero los más importantes inventos del mundo han paso desapercibidos : el cepillo de dientes, Dios, el aluminio, Por lo tanto, Señora, tened cuidado y comprended que un producto auténticamente dada no es otra cosa que una etiqueta brillante.

Dada erradicó los matices. El matiz no existe en la palabra, sino en los cerebros de células excesivamente amontonadas de algunas personas atrofiadas. Unas sencillas nociones que sirven como signos a los sordomudos bastan para expresar completamente los cuatro o cinco misterios que hemos descubierto.

Unas activas influencias se hacen notar en política, en el comercio, en el lenguaje. Todo el mundo y lo que hay dentro se ha deslizado un poco a la izquierda con nosotros. Dada ha hundido la cañita en el pan caliente. Poco a poco, de más en más, destruye. Y veremos también algunas libertades que adquirimos día a día hacia el sentimiento, la vida social y moral, recuperar unas comunes dimensiones. Las libertades ya no se consideran como crímenes sino como picores.

PROVERBIO DADA

Paul Éluard quiere realizar una concentración de palabras, cristalizadas a gusto del pueblo, pero que no tengan ningún sentido.

Por ejemplo la definición : “Un proverbio es un proverbio” o : “Un proverbio muy proverbio”. El proverbio dada deriva de una sonoridad con múltiples apariencias, emanada de todas las bocas con la fuerza de inercia y la convicción de un tono, pero que se posa con la calma del tiempo en el vino. El motivo del proverbio popular es la observación, la experiencia, el del proverbio dadaista una concentración espontánea que se introduce bajo las formas del primero y puede alcanzar el mismo nivel y resultado : pequeña locura colectiva con un placer sonoro.

FRACASO DEL HUMOR

RESPUESTA A UNA ENCUESTA

Creo que sería necesario inventar nuevas palabras que puedan expresar mejor lo que se podría entender por humor. Yo he intentado introducir una palabra carente de significado : “Dada

La espontaneidad completa el circuito de los problemas y el mundo que cada cual crea en sí mismo, purifica la obra de arte y engendra la comunión íntima del alma con las cosas. El gran principio del subjetivismo, el noble poder de la realidad, el conocimiento del individuo, caracterizarán el arte del futuro. La diferencia entre arte latino (sencillez activa) y arte alemán, resultado de pesadas y sistemáticas investigaciones hasta no distinguir ya trabajo de chispa creativa, se define por la espontaneidad. La obra surge, colocada entre los elementos de la existencia.

No basta decir : Rimbaud + Lautréamont + Jarry : ¿la más pura y compleja expresión del arte francés? No creo que desemboquemos en colocar a los más cósmicos-diferentes escritores en un cajón. Su riqueza, cuyo lugar esta entre las más grandes apariciones y acontecimientos de la naturaleza, la diversidad cósmica, supremo poder de expresar lo inexplicable simultáneamente, sin discusión lógica precedente, por rigurosa e intuitiva necesidad, los ubican por encima de clasificaciones y de fórmulas.

No creo en las influencias, algunas veces pienso (hacia las 6 de la tarde) en un espíritu común en la época, pero me declaro enemigo de la crítica explicativa y de la objetividad (¿Dónde esta el hermoso sistema definitivo y perfecto que se nos promete desde hace 3.333 años, y la felicidad de los onanistas? Los debates filosóficos no me divierten, porque soy partidario de la T.S.F.). Tampoco creo en elementos impulsores del arte, que no son ni la regulación de lo bello, ni su control, ni su consecuencia, y que se encontraría más bien sobre la cima en la intersección de dos líneas paralelas, en una formación submarina de estrellas y aviones transcromáticos. En la sangre de las piedras, quizás, en la oscuridad de los metales celulares y de las cifras y en salto de las imágenes debajo de la corteza de los árboles.

HE VISTO “ EL HOMBRE QUE SE DESINFLA”

EN EL OLYMPIA

En el patio pesado de cansancio, dos hombres duermen – dos pastillas de horas difíciles en la esfera de las literaturas humanas. Una carreta, unas tablas, unos muebles huelen a madera joven y resina. ¿Por qué estamos sentados en un sillón para mirar como él baja del sueño a la muerte? Salimos siempre por la escalera de servicio. La muerte tiene color de plomo, sus bigotes caen como alas de pájaros mundanos. Caen los brazos. Pesa la tripa, Los músculos de las piernas son de gelatina. Todo está inflado por un condenado aliento. Y este conjunto de tela y carne acostumbrada se atornilla en espiral al centro de gravedad que le llama. Su compañero es fuerte. No entiende. Intenta colocarlo sobre una silla. Para no estar ya al lado de un cadáver. No entiende nada. El otro siempre cae. Se resiste. Se pone furioso. Solo ve la tranquilidad del equilibrio. Esto dura como el curso natural de una enfermedad. Están sentados uno al lado del otro sobre unas sillas y duermen. El sol. Se despiertan. El hombre que se desinfla el primero. Y se rasca la cabeza donde hormiguean nerviosismos animales

NOTA SOBRE EL CONDE LAUTRÉAMONT

O EL GRITO

Ahora sabemos que Lautréaumont será

el Rimbaud de la poesía actual. La dic-

tadura del espíritu, presentación sin pre-

ocupación de mejora ni de miramiento

es la afirmación de la intensidad, dirige

todas las preocupaciones hacia el noble

poder, preciso, fastuoso, único digno de

interés, la destrucción.

Mal de oro de dolor.

Mal de oro el oro destruyó la muerte.

No fue bella su locura, porque vive aún.

¿Quién se atreve a combatir una realidad porque la usamos en forma de reproche?

VER : necesidad de un disparador cerebral.

Aquellos cuya incertidumbre se dispersa en pretensiones y el orgullo asciende en forma de saliva cerebral, aquellos para quienes los lodazales y los excrementos determinaron la norma de piedad filosófica, verán un día u otro a la maldición inconmensurable desgarrar sus débiles y sucios músculos. El Conde de Lautréaumont superó el punto tangente que separa creación y locura. Para él la creación es ya mediocridad. Por otro lado esto es la solemnidad inarticulable. Las fronteras de la sabiduría están por explorar. El éxtasis las devora sin jerarquía ni crueldad.

El dolor que congela las meninges, tritura el cristal de su sangre, conduce sobre un extraño canal de patéticos arrepentimientos el desorden de los forros de los viejos barcos, de los viejos abrigos. Imaginario o exagerado, el dolor bebe el silencio, acompaña la energía sobreaguda que constantemente intenta concluir en el delirium tremens mágico y universal.

La libertad de sus facultades, que nadie ata, que él gira por todos los lados y sobre todo hacia él mismo, el poder de humillarse, de destruir, de aferrarse a todos los defectos, con una sinceridad demasiado íntima para suscitar nuestro interés, son la más alta actitud humana, porque, transformadas en acciones, deberían desembocar en la negación de esta extraña mezcla de huesos, harina y vegetaciones : la humanidad. El espíritu de este hombre negativo, dispuesto en cada momento a dejarse matar por el carrusel del viento y a dejarse pisotear por la lluvia de meteoros, supera la histeria dulzona de Jesús y de otros incansables molinos de viento, instalados en suntuosos apartamentos de la historia.

No améis si queréis vivir tranquilamente.

Mal de oro oro de dolor.

Mal de oro el oro destruyó la muerte

por su brillo y la música de las ranas del céfiro.

LA FOTOGRAFÍA AL REVÉS – MAN RAY

Ya no es el objeto el que, entrecruzando las trayectorias de sus puntos extremos en el iris, proyecta sobre la superficie una imagen mal volcada. El fotógrafo ha inventado un método nuevo; presenta en el espacio la imagen que lo supera y el aire, con sus manos crispadas, con sus beneficios para la cabeza, la capta y la conserva en su seno.

Un eclipse gira alrededor de la perdiz, ¿es una pitillera?

El fotógrafo da la vuelta a la brocha de las ideas con el chirrido de luna mal engrasada.

La luz es variable según el vértigo de la pupila sobre el frío del papel, según su peso y el choque que causa. Una hebra de árbol hace prever unos refugios metalíferos, unos molinillos de papel girando los brazos. Ilumina el vestíbulo del corazón con una antorcha de copos de nieve. Y lo que nos interesa es irracional y sin motivo, como una nube que escupe su voz de abundancia.

Pero hablemos de arte. Sí, arte. Conozco un señor que hace excelentes retratos. El señor es una máquina fotográfica, le falta el color y el temblor del pincel.

Ese incierto estremecimiento que al principio fue una debilidad y que, para justificarse, se llamó sensibilidad. La imperfección humana, parece, posee unas virtudes más genuinas que la exactitud de las máquinas. ¿Y las naturalezas muertas? Nos gustaría saber si los entremeses, los postres y los cestos de caza no despiertan mejor nuestro apetito. Oigo el zumbido de una serpiente de mina de petróleo, un torpedo se retuerce la boca, la vajilla se rompe con el ruido de las peleas domésticas. ¿Por qué no se retrata todo esto? Porque esto va dirigido a una conmoción particular a través de un canal que desemboca en estas clases de emociones y no consume ni miradas ni colores.

Los pintores lo vieron, se colocaron en círculo, discutieron mucho tiempo y encontraron las leyes de la descomposición. Y las leyes de construcción, Y las leyes de la circunvolución, Y las leyes de inteligencia y comprensión, de venta, de reproducción, de dignidad y de conservación en los museos. A continuación llegaron otros con gritos iluminados para decir que lo que los primeros habían hecho solo eran excrementos de ave. Expusieron su mercancía en la plaza, un esbozo impresionista reducido a un símbolo vulgar pero atractivo. Creí un instante en sus gritos límpidos por la fundición de la nieve, pero rápidamente supe que les atormentaba solamente la estéril envidia. Acabaron todos elaborando postales inglesas. Después de haber conocido a Nietzsche y jurado sobre su maestría, después de haber extraído todo el esmalte del cadáver de sus amigos, declararon que los niños hermosos valían más con pintura al óleo buena, y que la mejor era la que se vendía más cara. La pintura con rabo, con cabellos rizados, con marcos dorados. Este es su mármol, esta es nuestra meada.

Cuando todo lo que se llama arte fue cubierto de reumatismos, el fotógrafo encendió las mil velas de su lámpara, y el papel sensible absorbió gradualmente el negro recortado de algunos objetos cotidianos. Había inventado el poder de un destello tierno y fresco que superaba en importancia todas las constelaciones destinadas a nuestros placeres visuales. La deformación mecánica, exacta, única y correcta queda fija, lisa y filtrada como una melena a través de un peine de luz.

¿Esto es una espiral de agua o el trágico fogonazo de un revólver, un huevo, un arco brillante o una esclusa de la razón, una sutil oreja con un silbido mineral o una turbina de fórmulas algebraicas? Igual que el espejo proyecta la imagen sin esfuerzo, y la voz el eco, sin preguntarnos por qué, la belleza de la materia no pertenece a nadie porque actualmente es un producto sico-químico.

Tras los grandes inventos y las tempestades, todos los pequeños fraudes de la sensibilidad, del saber y de la inteligencia son arrastrados de un escobazo dentro de los bolsillos del viento mágico. El negociador de valores luminosos mantiene la, apuesta propuesta por los mozos de cuadra. La ración de avena que dan mañana y tarde a los caballos del arte moderno, no podrá interferir el transcurso apasionante de su partida de soles y ajedrez.

RESPUESTA A UNA ENCUESTA

He recibido su carta en Hohenschwangau, la dirección autorizada de los recuerdos grotescos y amorfos de un rey loco y de un tal Wagner, donde puedo a cada paso darme cuenta hasta qué punto estas falsas glorias mundiales hallan aún en Francia una influencia nefasta. Del simbolismo al instrumentalismo, del orfismo al paroxismo, del futurismo a todos los etceterismos que mezclan música y poesía, la idea particularmente primitiva de un “arte universal” ha atormentado el espíritu de nuestros escritores y ha dejado unas huellas de bullabesa wagneriana, esta misteriosa y desconocida sensibilidad de la que habla M.M. Barrès en Enemigo de las Leyes.

1.- ¿Quién es M. Thiers? ¿Es el autor de Fiestas Galantes? En ese caso no hay ninguna duda. Es el peor escritor en lengua francesa. Con un poco de sutileza por parte del lector, se puede sustituir el nombre de M. Thiers por cualquier otro, incluso por el de M. France. Con la ayuda del progreso, de la perfidia perfeccionada, de la lógica y del parloteo tipo Wilde, no importa quién pueda tener razón a propósito de no importa qué. En lo que a mi respecta, el peor escritor que me hizo conocer la escuela, fue M. France. Sabe engañar a sus lectores por los usuales medios de seducción y hacer pasar su ambición por sencillez humanitaria.

2.- No os hablaré de Massenet, este victorhugo de la poesía verlaniana. Ni de la pasta dentífrica Dumas-hijos, el falso cocodrilo Rollinat, el vaso Sully y el Prudhomme roto, el tedioso Émile Auger… debería citar completa la historia de M. Doumic (os pido perdón por hablar de este último porque creo que aún esta vivo). Mallarmé se ha convertido en una falsa gloria desde que el celo comercial de la N.R.F. nos ha dado a conocer sus desgraciados Versos de circunstancia, que solo abren los ojos sobre la trivialidad y el limitado espíritu de su autor. Me considero atracado por Mallarmé, porque al releer sus versos que antaño amé, solo puedo ver en ellos un proceso mecánico de sintaxis puramente externo y cuya relativa belleza reside en el trabajo. Por eso no me extraña la simpatía que sienten hacia él algunos cubistas “constructores”.

3.- Un escritor cuya reputación ha sido usurpada de manera sistemática mediante velada y latente ironía de algunos snobs, es A. Dumas padre. Sin embargo sus novelas son extremadamente entretenidas, únicas en ese tipo de literatura directa, y muy simpáticas desde que tenemos la certeza de que es otro quien las escribió.

Propongo a los aficionados a la poesía francesa contar los ejemplares vendidos de todas las ediciones existentes de las obras de Rimbaud. Se quedarán atónitos.

La obra del Conde de Lautréamont, que yo no tengo que vulgarizar aquí, tuvo que sufrir elogios maliciosos de Rémy de Goncourt y de Léon Bloy quienes, con su aire de superioridad, la clasificaron entre las curiosidades literarias y declararon que su autor estaba loco. Aquellos que conocen Los Cantos de Maldoror saben no obstante que nada vale la pena al lado de esta maravillosa epopeya antihumana. Sobre todos los tonos, del asesino iluminado, del irritante pequeño burgués, del profeta consciente de su ridícula posición, con esa grandeza que admite y emplea el bien y el mal, Lautréamont formuló la acusación más imponente contra la especie humana. Vosotros sabéis bien que esta especie solo se distingue de las demás por la manía de escribir y de leer libros.

Hablándoos de estos tres autores de reputación usurpada, no puedo impedirme añadir que prefiero los malos escritores a los mejores y las falsas glorias a las verdaderas.

CONFERENCIA SOBRE DADA

Sabéis ya que para el gran público, para vosotros, gentes de mundo, un dadaista es el equivalente a un leproso. Pero esto no es mas que una manera de hablar. Cuando se habla cerca de nosotros, se nos guarda el mínimo de elegancia debido a la costumbre que se tiene de creer en el progreso. A diez metros de distancia el odio regresa. Esto es dada. Si me preguntáis por qué, no sabría responderos.

Otra característica de Dada es la continua separación de nuestros amigos. Nos separamos y dimitimos. El primero que presentó su dimisión del Movimiento Dada fui yo. Todo el mundo sabe que Dada no es nada. Yo me separé de Dada y de mí mismo tan pronto como comprendí el verdadero alcance de la nada.

Si continúo haciendo cualquier cosa, es porque eso me divierte, o más bien porque necesito actividad que invierto en todos los sentidos. En realidad, los verdaderos dadas siempre estaban separados de Dada. Aquellos para quienes dada era aún suficientemente importante para separarse de él ruidosamente, solo actuaban por una necesidad de propaganda personal y demostraban que los falsificadores de dinero siempre se han colado como unos inmundos gusanos entre las más puras y luminosas aventuras del espíritu.

Se que vosotros os esperáis unas explicaciones sobre Dada. No daré ninguna. Explicadme por qué existís vosotros. No sabéis nada. Me diréis : existo para procurar la felicidad de mis hijos. En el fondo sabéis que no es verdad. Diréis : existo para salvaguardar a mi patria de las invasiones bárbaras. Esto no es suficiente. Diréis : existo porque Dios lo quiere, Eso es un cuento para niños. Vosotros no sabréis nunca por qué existís pero os dejaréis arrastrar siempre muy fácilmente a tomar en serio la vida. No comprenderéis jamás que la vida es un juego de palabras., porque no estaréis lo suficientemente solos para contraponer al odio, a los juicios, a todo lo que exige grandes esfuerzos, un estado de espíritu llano y sereno donde todo es igual y banal.

Dada no es en absoluto moderno, es más bien el regreso a una religión de indiferencia casi budista, Dada pone una dulzura artificial en las cosas, una nieve de mariposas salidas del cráneo de un prestidigitador. Dada es la quietud y no comprende las pasiones. Diréis que esto es una paradoja porque Dada se manifiesta mediante actos violentos. Sí, las reacciones de los individuos contaminados por la destrucción, son bastante violentas, pero esas reacciones agotadas, aniquiladas por la satánica insistencia de un “qué sentido tiene”,continuo y progresivo, lo que queda y domina es la indiferencia. Yo podría por otra parte, con la misma convicción, sostener lo contrario.

Admito que mis amigos no aprueben este punto de vista. Pero la Nada sólo puede expresarse en cuanto reflejo de una individualidad. Por eso será válida para todo el mundo, concordando solo cada uno su importancia con su propia persona. Hablo de mí mismo. Esto es ya demasiado. ¿Cómo podría hablar de todo el mundo a la vez y contentarlo?

Nada hay más agradable que confundir a la gente. La gente que no se quiere. ¿Con qué motivo explicarles lo que solo puede suscitar su curiosidad? Porque la gente solo se quiere a sí misma, a su renta y a su perro, Este estado de cosas deriva de un falso concepto de la propiedad. Si se es pobre de espíritu, se posee una inteligencia segura e inquebrantable, una lógica feroz, un punto de vista inmutable. Procurad vaciaros y llenad vuestras células cerebrales con pequeña felicidad. Destruid siempre lo que hay en vosotros. Paseando al azar. Podréis entonces comprender multitud de cosas. No sois más inteligentes que nosotros, y nosotros no somos más inteligentes que vosotros.

La inteligencia es una organización como otra cualquiera, la organización social, la organización de un banco o la organización de un discurso. Un té mundano. Sirve para crear orden y poner luz donde no la hay. Sirve para crear la jerarquía en el estado. Para hacer clasificaciones por un trabajo racional, Para separar los temas de tipo material de los de tipo social, y tomar en serio los primeros. La inteligencia es el triunfo de la buena educación y del pragmatismo. La vida, felizmente, es otra cosa, e innumerables sus placeres. Su precio no se estima en moneda de inteligencia líquida.

Estas observaciones de las condiciones cotidianas nos han llevado a un conocimiento que constituye nuestro mínimo de entendimiento, fuera de la misteriosa simpatía que nos une. No podemos basarla en principios. Porque todo es relativo. ¿Qué es la Belleza, la Verdad, el Arte, el Bien, la Libertad? Palabras que para cada individuo significan algo diferente, Palabras que pretenden poner a todo el mundo de acuerdo, razón por la que se les escribe la mayor parte de las veces con mayúsculas. Palabras que no tienen ni el valor moral ni el poder objetivo que estamos habituados a asignarles. Su significado varía de un individuo a otro. Los hombres son diferentes, es su diversidad la que provoca su interés. No hay ninguna base común en los cerebros de la humanidad. El inconsciente es inagotable e incontrolable, Su poder nos supera. También es misterioso como la última partícula de célula cerebral. Aunque la conociésemos, ¿quién se atreve a afirmar que podríamos reconstruirla viable y generadora de ideas?

¿Para qué han servido las teorías de los filósofos? ¿Nos han ayudado a dar un paso hacia adelante o hacia atrás? ¿Dónde está “adelante” dónde está “detrás”? ¿Acaso han transformado nuestras maneras de satisfacción? Nosotros existimos. Nos peleamos, nos alteramos, nos discutimos. Los entreactos a veces son agradables, mezclados frecuentemente con un tedio ilimitado, una ciénaga adornada por barbas de arbustos moribundos. Tenemos bastantes movimientos reflejos que han aumentado desmesuradamente nuestra credulidad en los beneficios de la ciencia. Lo que deseamos ahora es la espontaneidad. No porque sea más hermosa o mejor que otra cosa. Sino porque todo lo que surge libremente de nosotros mismos sin intervención de ideas especulativas, nos representa. Es necesario acelerar esta cantidad de vida que se gasta fácilmente por todos los rincones. El arte no es la más valiosa manifestación de la vida. El arte carece de ese carácter divino y absoluto que nos complacemos en otorgarle. La vida es interesante de otra manera. Dada alardea de conocer la justa medida que es preciso dar al arte; lo incorpora con medios sutiles y pérfidos a los actos de la fantasía cotidiana. Y recíprocamente. En arte, Dada conduce todo a una sencillez inicial y relativa. Mezcla sus caprichos con el viento caótico de la creación y con las danzas bárbaras de los pueblos salvajes. Quiere que la lógica se reduzca a un mínimo personal y que la literatura se destine, ante todo, a aquel que la hace. Las palabras también tiene un peso y sirven para una construcción abstracta. El absurdo no asusta, porque desde un punto de vista más elevado, todo en la vida me parece absurdo. Solamente la flexibilidad de nuestras convenciones relaciona actos dispares. La Belleza y la Verdad en arte no existen; lo que me interesa es la intensidad de una personalidad, plasmada directamente, evidentemente, en su obra, el hombre y su vitalidad, el ángulo bajo el que mira los elementos y la manera en que sabe recoger en el cesto de la muerte las sensaciones y las emociones, esos encajes de palabras.

Dada intenta saber lo que significan las palabras antes de utilizarlas, no desde el punto de vista gramatical, sino desde el representativo. Los objetos y los colores se tamizan también por el mismo filtro. No nos interesa un nueva técnica, sino el espíritu. ¿Por qué queréis que una renovación pictórica, moral, social o poética nos preocupe? Todos sabemos que estas renovaciones de medios son solo sucesivas costumbres de las diferentes épocas de la historia, cuestiones poco interesantes de modas y fachadas. Sabemos demasiado bien que las personas trajeadas del Renacimiento eran poco más o menos las mismas que las de hoy y que Chuang Tzu era tan dada como nosotros. Estáis equivocados si tomáis dada como una escuela moderna, o incluso como una reacción contra las escuelas actuales. Varias de mis afirmaciones os han parecido viejas y naturales, es la mejor demostración de que sois dadaistas sin saberlo y quizás desde antes del nacimiento de dada.

Con frecuencia oiréis decir : Dada es un estado de espíritu. Podréis estar alegres, tristes, afligidos, felices, melancólicos o dada. Sin ser escritores podéis ser soñadores, indiferentes, fantasiosos, comerciantes, delgados, enervados, vanidosos, amables o dada. Más tarde, en el transcurso de la historia, cuando Dada llegue a ser una palabra precisa y habitual, y cuando la repetición popular le dé el sentido de una palabra orgánica con su necesario contenido, uno será dada sin sin vergüenza ni desprecio, puesto que ¿quién piensa aún hoy en literatura al calificar de romántico un lago, un paisaje, un carácter? Poco a poco, pero muy probablemente, se forme un carácter dada.

Dada está ahí, un poco por todas partes, tal como es, con sus defectos, con las diferentes personas, que admite y observa con indiferencia. Muy frecuentemente se nos dice que somos incoherentes, y se quiere atribuir esta palabra como una injuria que me es bastante difícil de comprender. Todo es incoherente. El señor que decide darse un baño, pero se va al cine. Otro que quiere quedarse tranquilo, pero que dice lo que no le pasa siquiera por la cabeza. Otro que tiene una idea exacta sobre cualquier cosa, pero solo alcanza a expresar lo contrario en unas palabras que para él son una mala traducción. Ninguna lógica. Necesidades relativas descubiertas a posteriori, válidas no desde el punto de vista de su exactitud sino como escusas.

Los actos de la vida no tienen comienzo ni fin. Todo sucede de una manera muy idiota. Por eso todo es parecido. La sencillez se llama dada.

Querer conciliar un estado inexplicable y momentáneo con la lógica, me parece un juego divertido. Nos basta ampliamente con el convencional lenguaje hablado, pero para nosotros solos, para nuestros íntimos juegos y nuestra literatura, ya no lo necesitamos.

En pintura las cosas ocurren de la misma manera, Los pintores, los técnicos que logran muy bien que un aparato fotográfico filme mucho mejor, continuarán el juego. Nosotros haremos el nuestro. No sabemos por qué ni cómo. Con todo lo que nos venga en mano. Estará mal hecho, pero no nos importa.

Los inicios de Dada no eran los comienzos de un arte, sino los de una repugnancia. Repugnancia por la magnificencia de los filósofos que desde hace 3.000 años nos lo explicaron todo (¿con qué objetivo?), repugnancia por la pretensión de esos artistas representantes de dios en la tierra, repugnancia por la pasión, por la palpable mezquindad, malsana, aplicada allí donde no vale la pena, repugnancia por una nueva forma de tiranía y de restricción, que no hace sino acentuar el instinto de dominación de los hombres en lugar de atenuarlo, repugnancia por todas las categorías catalogadas, por los falsos profetas tras los que hay que encontrar intereses por dinero, por orgullo o enfermedades, repugnancia por los diferenciadores entre el bien y el mal, lo bello y lo feo, (porque ¿por qué es más apreciable estar rojo en vez de verde, a izquierda o a derecha, grande o pequeño?), repugnancia al fin por la dialéctica jesuítica que puede explicar todo e inculcar en los pobres cerebros ideas oblicuas y obtusas que no tienen pies ni cabeza, todo esto mediante artificios cegadores e insinuantes promesas de charlatanes.

Dada, tras haber atraído de nuevo la atracción del mundo entero acerca de la muerte, acerca de su constante presencia entre nosotros, camina destruyendo cada vez más, no en extensión, sino en sí mismo. De todas sus repugnancias no saca por otro lado ningún partido, ningún orgullo y ningún provecho. Ya ni siquiera combate, porque sabe que no sirve para nada, que todo esto no tiene importancia. Lo que le interesa a un dadaista es su propia forma de vivir. Y aquí abordamos lugares reservados al gran secreto.

Dada es un estado de espíritu, Por eso se transforma acorde a las razas y a los acontecimientos. Dada se aplica a todo, y sin embargo no es nada, es el punto donde el sí y el no se encuentran, no solemnemente en los castillos de las filosofías humanas, sino muy sencillamente en la esquina de las calles como los perros y los saltamontes.

Dada es inútil como todo en la vida.

Dada no pretende nada como debería ser la vida.

Tal vez me comprendáis mejor cuando os diga que dada es un microbio virgen que se introduce con la terquedad del aire en todos los espacios que la razón no ha podido de llenar de palabras ni convenciones.